viernes, 24 de junio de 2011

LA MUJER SIN ATRIBUTOS ME HA TRAÍDO A MONTALBÁN





Puede ser, puede ser que ande yo sensible a las zalamerías en estos tiempos, sensible a las palabras bellas y a los versos. Demasiada realidad empacha y hay que soñar sentir querer sin tregua y seguir emocionándose cuando la noche apremia. No veo pues más revolución que la de la palabra para imaginar otros mundos posibles. Y no encuentro otra certeza más firme que la de sentirme dibujante de una trama. Sí, todo comenzó de una forma más bien atropellada un día once de diciembre por la mañana. Todo esto, esto y no lo otro.

O también puede que no...


Y yo venía a copiar estos poemas de Don Manuel, nada más


Tápate
tápate las metáforas, hace
un pequeño frío de pequeño invierno,
con un pequeño radiador, pequeño
tiempo para sentirnos juntos
menos solos
que solos habitualmente, menos sabios
para decir amor mío sin remordimientos
para creer haber sido elegidos

..........................................

por qué la nostalgia del paraíso
exige el sacrificio de un elevado tanto por ciento de
realidad
por qué la huida es el estado perfecto de los seres
que han intentado saber el nombre de cuanto les rodea
la intención de todo lo que hacen
en abismos que te dejan en las fauces del absoluto


jueves, 23 de junio de 2011

ESTOS ESTADOS DE AUSENCIA Y UN POEMA DE HÖLDERLIN

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Foto: Gilbert Garcin


Pese a la asiduidad con que me digo que coincidencias semejantes suceden con mucha mayor frecuencia de lo que sospechamos porque todos nos movemos, uno tras otro, a lo largo de las mismas calles designadas por nuestra procedencia y nuestras esperanzas, mi razón es incapaz contra los fantasmas de la repetición que cada vez más a menudo vagan dentro de mí. Apenas me encuentro en sociedad me siento como si yo ya antes hubiese sido testigo en alguna parte de cómo las mismas personas representan las mismas opiniones y exactamente de la misma forma, con las mismas palabras, giros y gestos. La sensación corporal que permite una comparación más fiable con este estado extremadamente ajeno, que a veces se prolonga largo tiempo, es la del entorpecimiento producido por una grave pérdida de sangre que puede hacerse extensible a una parálisis momentánea del intelecto, de los órganos de fonación y de los miembros tal como puede apreciarlos aquel que, sin saberlo, acaba de ser víctima de un ligero ataque al corazón. Este fenómeno, para el que en la actualidad no existe una explicación adecuada, sea probablemente algo así como un anticipo del final aún por acaecer, un paso en falso o una especie de reposo, el cual, de forma parecida a un gramófono que reproduce una y otra vez la misma sucesión de sonidos, guarda menos relación con una avería en el mecanismo que con un defecto irreparable del programa introducido en la máquina.

"Los anillos de Saturno". W.G.Sebald


Canto del destino de Hiperión

Vagáis arriba en la luz,
en blando suelo, ¡genios felices!
brisas de Dios, radiantes,
suaves os rozan
como los dedos de la artista
las cuerdas santas.

Sin sino, como infantes
que duermen, respiran los dioses;
resplandecen
en casto capullo guardados
sus espíritus
eternamente.
Y en sus ojos beatos
brilla tranquilo
fulgor perpetuo.

Mas no nos es dado
en sitio alguno posar.
Vacilan y caen
los hombres sufrientes,
ciegos, de una
hora en la otra,
como aguas de roca
en roca lanzados,
eternamente, hacia lo incierto.

Versión de Otto de Greiff

Hölderlin

domingo, 19 de junio de 2011

MÚSICA ES VIDA

Esta mañana me he despertado, y al bajar a comprar el periódico a la plaza, en una esquina, estaban Raimundo Amador y los "Mastretta" tocando ahí, como si nada...no había casi nadie en la calle, un domingo por la mañana y parecía mágico. A mi me han venido a la cabeza las pelis de Woody Allen: algún padre con el niño en los hombros, abuelas asombradas dando palmas, paseantes que quedaban hipnotizados de pronto con el contrabajo de Pablo, con Raimundo rasgueando, Nacho endulzando el día con el clarinete, Marina preciosa con su chelo, Pablito impecable con la guitarra, Diego Galaz y sus violines...qué suerte despertar y estar en otra parte, de repente, en cualquier parte.


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el vídeo es otro día, es otra noche, pero acerca


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Y aquí todos, en la Galileo, increíbles siempre

sábado, 11 de junio de 2011

MIS YOES Y SUS ALEDAÑOS

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En esta búsqueda inquietante que es navegar en uno mismo, encuentro muchas veces en palabras ajenas lo que yo no sé decirme y me reconocozco en otros más fácilmente que al mirarme de frente. No me gustan las afirmaciones categóricas y a lo mejor es por eso que toda sentencia definitiva me resulta un imposible. Creo más bien que estoy hecha de contradicciones y cambios de rasante, de vueltas y de laberintos. Aun así, debo reconocer que a veces envidio la clarividencia y la seguridad que da tener una pesada, fuerte y recia declaración de principios. Pero sólo es un instante. En seguida me parece imposible mantenerme inmóvil por los siglos de los siglos. Sería tan estrecho, tan ordenado. Una vida como debe ser. Qué peligro y qué carga esta de lo que debe ser.

Hoy en Madrid ha salido el sol. Ya es algo.

martes, 7 de junio de 2011

LECTURAS Y SUBTERRÁNEOS

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"Nadie me entiende"

Así comienza. Así termina.

Esperanto.

Dice Fresán que lo escribió después de haber soñado esa historia toda una noche. Se despertó y escribió el libro de un tirón.

"Nadie me entiende"

Esperanto también se despierta en la primera página y todo ocurre ahí, al despertarse. Abrir los ojos y venir de un sueño. La vida. Y de pronto agarrarla. Hacerla que viva. Caer en la cuenta. Re-ordenarla. Poder contarla. Nombrarla.

Sí, nombrarla.

Esperanto.

Porque es ahí donde estaba el secreto y la condena
y ambas cosas habrían sido igualmente posibles.

lunes, 6 de junio de 2011

CUANDO LAS NOTAS SON POESÍA

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Leonard Cohen ha sido galardonado con el Premio Príncipe de Asturias de las Letras.

Me parece maravilloso que se premie a un músico en letras, como las letras son también melodía y a veces paisaje y otras veces frío vértigo.

Creo también que uno no puede escuchar a Cohen en cualquier momento.

Yo no puedo.

Como tampoco puedo leer a Cummings por ejemplo en cualquier momento.

Cuando uno decide pulsar play sabe que este hombre va a llevarle de viaje y él vive en la ciudad de la lluvia eterna.

Hay que estar preparado. Porque a veces duele.

domingo, 29 de mayo de 2011

CÓMO CRUJEN LAS CEREZAS ROJAS, MUY ROJAS, CUANDO LAS MUERDO

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El París fragmentario de Perec




Sí, lo infraordinario, esta querencia mía por lo ínfimo, lo minúsculo, eso que pasa dejando una huella apenas perceptible y de pronto, al cabo de los años misterioso aparece, fue sólo un olor, una luz tenue al caer la tarde, aquellas notas...

¿de dónde vienen?

En esto pienso, que las pequeñas cosas pasan a ser de verdad las importantes.... Y salgo a dar un paseo y me encuentro a Perec de nuevo, y me lo cuenta todo. Tal y como yo no sé decirlo.

Lo que realmente ocurre, lo que vivimos, lo demás, todo lo demás, ¿dónde está? Lo que ocurre cada día y vuelve cada día, lo trivial, lo cotidiano, lo evidente, lo común, lo ordinario, lo infraordinario, el ruido de fondo, lo habitual.(...) Dormimos nuestra vida en un letargo sin sueños. Pero nuestra vida ¿dónde está?
Hagan inventario de sus bolsillos
Pregúntenle a sus cucharillas.
Me importa poco que estas preguntas sean apenas indicativas de un método. Me importa mucho que sean triviales e insignificantes: es precisamente lo que las hace tan esenciales o más que muchas otras a través de las cuales tratamos en vano de captar nuestra verdad.

Y sus DOSCIENTAS CUARENTA Y TRES POSTALES DE COLORES AUTÉNTICOS a Italo Calvino

Una: Visitando el Var. Comidas con mucho sabor y también mucho sobar...y algunas caminatas. Mil besos.


Toda esta vida, esta energía puesta en el aquí y ahora, en los sentidos y las emociones, en lo espontáneo y sincero, todo esto maravilló después a Bolaño, a Vila-Matas, a Fresán entre otros tantos, herederos de un mundo paralelo se abrazan y adoran a un Perec lleno de sol y sonrisas y de recetas seguro no tan sencillas e ingenuas, son un sentir-vivir que viene de lejos, de un encontrarse tras dar muchas vueltas, son el resultado de muchos caminos, de países enteros y mares, de tardes enteras de viajes...y, no llegamos aquí entonces por un simple azar, sino, lo que es aún mejor, más poderoso, empujados y dirigidos por una voluntad propia.

domingo, 22 de mayo de 2011

UN DÍA COMO HOY. UNA PLAZA COMO ESTA.



imagen de El País


La utopía no es la aureola que colocamos sobre un mundo gris, sino la percepción realista del horizonte de posibilidades que atraviesan todo lo real. (...) Es preciso contar inexcusablemente con la actividad del sujeto revolucionario, capaz de enderezar el curso contradictorio del mundo en el sentido de lo mejor. Bloch quiere levantar un pensamiento orientado hacia el futuro, no como mera prolongación del presente sino abierto al novum, hacia lo aún no consciente, lo aún no llegado a ser.
Cuando el deseo de superación de un presente no cumplido accede a la razón, se produce la esperanza; cuando la esperanza se conjuga con las posibilidades reales, objetivas, florece la utopía. Utopía así no se identifica con la simple ensoñación, sino con la aspiración a una vida lograda.

Ética y Utopía (La aventura de la moralidad). Carlos Gómez.
El principio de esperanza. E. Bloch

martes, 3 de mayo de 2011

ENTREVISTA EN LA TORMENTA




En Madrid llueve y llueve. Ha llegado mayo con sus tormentas. A mí, las tormentas siempre me han traído amores locos y besos, montones de besos. No sé bien por qué, pero es un hecho. Será la carga eléctrica, invisible dinamo de placeres y sonrisas, o mi extraña sensibilidad a cualquier pequeño movimiento, de una sola partícula, imperceptible, que tiene el poder, tan minúscula, de mover un mechón de mi pelo, y luego mi mano, y ... pero yo quería hablar de Juan Gelmán. Que desde siempre ha sido uno de mis favoritos. Gelmán desterrado que se niega al olvido, del dolor, de la barbarie, del sinsentido, Gelmán, que habla de amor, de espanto, de pájaros, de muerte. Gelmán. Dirá Cortázar: "Acaso lo más admirable en su poesía es su casi impensable ternura allí donde más se justificaría el paroxismo del rechazo y la denuncia, su invocación de tantas sombras desde una voz que sosiega y arrulla, una permanente caricia de palabras sobre tumbas ignotas.".


Entrevista en El País a Juan Gelmán

lunes, 2 de mayo de 2011

METAFISICA Y REFLEXIONES DE UN INGENIERO DE CAMINOS





Ni siquiera ese día lo vieron dudar. Se rió y bromeó durante toda la cena. Sabía que el futuro tendría que llegar y que él, solo, podría esperarlo sin miedo.

Tenía treinta y seis años y ningún motivo para estar en el mundo, pero no estaba loco. Procedía de un mundo sin ilusiones, en el que el privilegio de la libertad absoluta se pagaba, habitualmente, con el presentimiento de un castigo que lo cogería por sorpresa un día u otro.

Me dijo: si amas a alguien que te ama, nunca desenmascares sus sueños. El más grande e ilógico eres tú.

Porque el talento verdadero es tener las respuestas cuando todavía no existen las preguntas.

Y por primera vez, aunque de una manera confusa intuyó que todo movimiento tiende a la inmovilidad y que sólo es hermoso el caminar que lleva hasta uno mismo.

El corazón de los hombres no corre recto y no hay orden tal vez en su caminar.



De "Esta historia". A. Baricco

viernes, 29 de abril de 2011

IMPULSOS PRESTADOS PARA UN DEVENIR MEJOR



Me senté un rato al salir del análisis en la terraza del Miguel Ángel. Me gusta sentarme allí a esa hora de la tarde, cuando aún hay un poco de sol, y sentir hacia dónde he viajado, mirar desde mi silla a la gente que pasea, gente ajena, historias, gente, y tomarme una cerveza o un café. Ayer estaba leyendo a Kureishi y cuando volvía a casa caminando por la calle Zurbano, me dio por pensar que algo, cualquier forma de expresión artística, debe de ser buena cuando te impulsa al acto. Cuando lees y lo que más ganas tienes es de llegar a casa para ponerte a escribir, cuando se dispara la fantasía y mientras miras unos cuadros de inmediato estás ansioso por coger tus pinturas y llenar de color las hojas del block o en el cine alguien nada en una piscina -me ocurre siempre que veo Azul- y deseas estar sintiendo el olor del cloro y el placer ingrávido de tu cuerpo dentro del agua. Algo debe de ser bueno cuando moviliza tanto el deseo. Tiene que ser bueno. Eso pensaba.

Y hoy me pongo a leer un artículo de Vila-Matas en el País acerca de Néstor Sánchez, el más extraño y misterioso de todos los escritores argentinos, y comienza: "Leí la novela Nosotros dos a finales de los sesenta en una edición de Seix Barral que me animó a tratar de escribir mi primer relato. ¿Será verdad que en el fondo la mejor literatura es aquella que mueve a crear? Sea como fuere, Nosotros dos fue un libro decisivo para mí; tenía la cadencia del tango y de hecho resultaba algo muy parecido a un tango, del mismo modo que Siberia Blues (1967), la siguiente novela de Sánchez, no era un libro sobre jazz, sino lo más parecido que ha existido nunca al jazz."

martes, 26 de abril de 2011

MOTIVO DE CONSULTA

En lugar de hacer lo que tengo que hacer, me he puesto a fumar cigarrillos y a escribir. Desde hace unos días se levanta de la cama una tiparraca que dice ser yo y que hace lo que le da la gana. Me cae bastante bien, tengo que decirlo, y desde luego lo pasamos en grande, es divertida, pasota, descarada, desinhibida, todo eso que yo quisiera ser tantas veces y que, hasta que ella no aparece, por mucho que lo intente no consigo. Claro, que dura lo que dura, y también acaba cansando, pero en fin, de momento, aquí la tengo, decidida a quedarse por un tiempo. Ella ve cosas que yo normalmente no puedo, sabe ver en los demás lo que no enseñan, es más astuta, más ácida, más retorcida, y le gusta ponerse vestidos escotados con zapatillas. Hoy se ha empeñado, y la he llevado a la consulta. Tiene un don especial con los pacientes, les sonríe, coquetea, se mueve despacio...y habla tanto...
Hoy a las 9:00 tenía citado a M. un ejecutivo de 40 años con aspecto de tener cincuenta. Uno se da cuenta enseguida de que el tipo es gerente de algo sólo con verle sentado en la sala de espera, canoso, con traje azul, estirado y con las piernas cruzadas, perfectas. Ella lo ve, me mira con cara de mala y sonríe, acompáñeme por favor, le dice. Y él se levanta, despacio, se estira las mangas, mueve los hombros y la sigue con grandes y concienzudos pasos, midiendo eficazmente un espacio y un tiempo que le pertenecen. A él todo le pertenece. En la consulta se observan mutuamente, él desconfía y ella aprecia un muro enorme, y unos ojos hinchados, sin rastro de vida, abotargados. Comienza. Todo está perfectamente bien. Absolutamente todo. Yo no podría decir lo mismo. Mal empezamos. Habla poco, es escueto y cortante, lo bastante como para despertar cada vez más la curiosidad de mi visitante, que le va enredando, conquistando, seduciendo...y al final le confiesa. No sé bien cómo lo hace. Bueno, yo en realidad, lo que tengo son problemas digestivos, intolerancia a algunos alimentos. Se abrió sólo un centímetro la puertecilla. Ella sabía que no era bastante y vuelve a sonreír sin poder evitarlo. Ya estaba atrapado. Se enfrascan en idas y venidas de preguntas y respuestas, él hasta consigue reírse un poco de sí mismo y le cuenta sus visitas a especialistas, sus pruebas, sus pastillas que no funcionaron, sus dietas. Nada parecía haber sido capaz de controlar sus explosiones diarreicas. ¿Y entonces?.... llegamos a las palabras mágicas, ella se frota las manos, nota que viene lo bueno y se apoya en la silla satisfecha, pues....no doctora.....no, nadie me ha dicho nunca que soy intolerante, ningún médico me lo ha diagnosticado todavía, en realidad, ahora que lo dice, fui yo quien al final lo descubrió.

lunes, 25 de abril de 2011

domingo, 24 de abril de 2011

FRAGMENTOS DE INVISIBLE



"Comprendí que me había equivocado de enfoque. El hecho de escribir sobre mí mismo en primera persona me había obligado a contenerme, haciéndome invisible, impidiéndome encontrar lo que andaba buscando. Me hacía falta distanciarme, dar un paso atrás y crear un espacio entre mí mismo y el tema (que no era sino mi propia persona).

Las horas se suceden despacio, y allí sentado, en la cuarta planta de la Biblioteca Butler, notas que la polla se te pone tiesa. Ahora siempre la tienes dura, continuamente, con la más firme de las erecciones, y a veces la tensión es tan grande que te levantas de la mesa, te precipitas por el pasillo al servicio de caballeros, y te la machacas en el retrete. Te das asco a ti mismo. Te sorprendes de lo rápido que cedes a tus deseos. Cuando te subes la cremallera juras que nunca volverá a suceder, que es exactamente lo que te dijiste hace veinticuatro horas. La vergüenza te persigue cuando vuelves a la mesa, y te sientas preguntándote si no te pasará algo grave. Concluyes que nunca te has sentido más solo, que eres la persona más triste y sola del mundo.

Deja la pluma, se rasca la cabeza, suspira. Espontáneamente, un olvidado versículo del Eclesiastés surge con estruendo en su conciencia. Y dediqué mi corazón a conocer la sabiduría, y entender las locuras y los desvaríos... "


P.Auster

miércoles, 20 de abril de 2011

EL ESPIRITU DE MI COLMENA

El espíritu de la colmena


El olor de la lluvia y la hierba fresca me han llevado a Erice. A su mundo de misterios. Esta tarde he vuelto a ver la película, y como cada vez, he viajado a aquel lugar. Será porque Ana me recuerda demasiado a mí cuando era chica, con ese pelo corto y los ojos grandes, asombrados, inocentes, esos ojos que desde bien pronto pueden ver y sentir lo que está escondido, lo que no se muestra, los espíritus que vagan constantemente, y acompañan, y que a veces hablan. Ana la niña que descubre. Esa niña que no habla y se pregunta, que escucha silenciosa y sabe que la verdad no está en las palabras, que todos guardamos algo, algo que ni tan siquiera sabemos que nos pertenece, algo que nos mueve y nos lleva a lugares que no imaginamos. Ana mira y aprende. Y le busca en las vías, y en el pozo, y en la casa abandonada...y un día ahí estaba, esperándola. Al principio él también teme, desconfiado animal herido, pero se da cuenta, que tras el agujero sólo están los enormes y curiosos ojos de una niña. Esa niña que sabe que está ahí precisamente para eso, para encontrarlo, para quitarle las vendas, para abrigarlo, sin decir una palabra, no hacen falta las palabras. Y así pasan los días, unidos por un invisible hilo rojo, la pequeña y el hombre. Pero hay vínculos mágicos que este mundo no tolera, y una mañana, Ana bebe su tazón de leche y escucha una música y, en ese preciso instante, sabe ya que él ha desaparecido, para siempre. Corre y corre, y al llegar sólo queda un resto de sangre y entonces huye, escapa de una realidad que no comprende, vaga en busca de un lugar donde las personas no desaparecen, donde uno se siente seguro, donde nada malo puede ocurrirle. Pero está cansada, y sola, y al llegar al río aparece, su monstruo aparece, se acerca por la espalda, la toca, despacio, y al mirarlo, al mirarlo fijamente ya sin miedo, se da cuenta que él siempre estuvo y estará a su lado, que nunca quiso hacerle daño, que ese monstruo, su querido monstruo, sólo estaba tan asustado como ella.



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lunes, 18 de abril de 2011

CONVERSACIONES AL MEDIODÍA

Esta mañana ha venido Bolo a verme al trabajo. El día estaba precioso así que he aprovechado para disfrutar de la calle un rato. Plácidamente, nos hemos dado un paseo hasta la vuelta de la esquina, hemos escogido un banco bajo una sombra y nos hemos sentado sin otra intención, que saborear un instante de mediodía al sol. Teníamos mucho que contarnos y muy poco tiempo, pero como casi siempre me pasa con Bolo, ocurren tantas cosas inesperadas, desordenadas, fugaces visiones y grandes destellos en ese pequeño encuentro. Hemos hablado en un momento de poesía, de música, de ser-humano, del arte y la belleza, de la esencia, que ya se basta en y por sí misma para convertirse en verdadera, de cómo nos encontramos a nosotros mismos en el acto de la creación, que es en realidad el verdadero sentido, el encontrarse, más allá de otras pretensiones. -Tratando de valer te olvidas de ser-


Además de su compañía y sus palabras sabias, Bolo me ha traído, siguiendo con esa búsqueda de lo minúsculo, del concepto puro y sin adornos, un regalo precioso, un libro de Eduardo Scala TESTO TEXTO y me cuenta que el domingo pasado, paseando en el Rastro con Pablo Milicua, éste le dijo: Bolo, ¿tú sabes lo que necesita de verdad el arte?- aficionados.







domingo, 17 de abril de 2011

NOCHES GOLFAS DE MICROTEATRO

El sábado, para celebrar que estaba en casa el hermano, quedamos con Eva y unos amigos para ir a la sala Microteatro por dinero a ver a La Sole, y qué guapa estaba, y qué arte! llegamos y el bar estaba lleno y de pronto...SALA CUATRO!! bajamos las escaleras en fila y entramos en la micro-cocina de La Sole, a oscuras, nerviosos, aparece una risita siniestra...era ella...






Todo lo que ocurre, ocurre en quince minutos de emociones y cuando termina, te sabe a poco, te apetece quedarte allí con ella,  a seguir charlando, a que te invite a unas empanadillas de bonito, a ver un rato la tele, a reírte de ti misma y de tus angustias, a llorar en compañía, a bailar...

Hay que ir a verla.



Título: “La Sole”
Autoras: Valeria Alonso y Teresa Rivera
Dirección: Valeria Alonso
Interpretación: Teresa Rivera
Sinopsis: Ella sueña con ser famosa, reflexiona, da instrucciones para llorar, recuerda y comparte su infancia, recuerda su amor, encuentra la amistad, se asusta, se vuelve folclórica, ella se casa, protagoniza sus películas, da instrucciones para enamorarse y sale a la calle a buscar la felicidad con su Sole.


Fechas y Horarios Del 2 al 30 de Abril. 
Viernes y sábados de 12h a 1:30.

miércoles, 13 de abril de 2011

UN DIA COMO HOY

He salido de casa a las 7:30 y al abrir la puerta de madera me ha llegado un delicioso olor a lluvia, a fresca lluvia de primavera. Recuerdo -misteriosas casualidades- que fue un día como hoy hace seis años cuando llegaba a Madrid, sola, con una maleta y un montón de sueños. Me sentía la mujer más feliz del mundo. Había alquilado por internet , sin visitarla siquiera, una pequeña buhardilla en la calle Olmo, y al llegar resultó tener un precioso balcón donde podía sentarme a leer y a mirar los tejados. También apareció por suerte Loreto. Vivía en la casa de al lado, y su parte del balcón estaba llena de flores, de cuadros y cestos. Nos hicimos amigas enseguida. Ella estudiaba Bellas Artes y estaba preparando una tesis infinita sobre los "gestos del poder". Y yo, que siempre he tenido una avidez infantil por todo lo nuevo, lo diferente, estaba deseando aprender cómo lo hacía, por qué había escogido ese tema, qué quería mostrarnos, qué conclusiones sacaba. Aquellas tardes de primavera, sentadas al fresco, nos contábamos confidencias, tomábamos té y ella me hablaba y me enseñaba los dibujos que iba rescatando cada día. Primero buscaba documentos gráficos en los periódicos, fotografías antiguas, y luego en pequeñas cuartillas de plástico transparente, iba reflejando en color negro, una a una, cientos de imágenes, gestos, posturas, de políticos más o menos importantes, dictadores, demócratas, liberales, conservadores, de derecha y de izquierda. Allí estaban mezclados Kennedy, Fidel Castro, Gadafi, Bush, Aznar, González, Reegan,  M. Thacher...como un batiburrillo interminable carente de sentido, y sin embargo, capaz de demostrar que todos eran superponibles en esas hojas, todos eran uno y el mismo.
Después de Mandatarios del siglo XX, Loreto. B continuó con La seguridad es un sentimiento, Pasar por el aro o Protocolos. Yo terminé mudándome de casa y no hemos vuelto a encontrarnos, pero recuerdo momentos llenos de vida y descubrimiento en esa primavera de charlas y cielos.





Loreto.a


Mandatarios. Siglo XX


A través de superposiciones de imágenes de jefes de estado y de gobierno del siglo pasado, la autora nos invita a enfrentarnos con ellos en la intimidad que ofrece un libro compuesto por cincuenta láminas y catorce capítulos que responden a diferentes epígrafes: visionarios, efusivos, inesperados, ilegales, eufóricos... Por medio del dibujo, Loreto.a trata de escudriñar los resquicios que pueden ofrecerse al espectador para entrar en el campo de una interpretación propia.


Mandatarios Siglo XX, 2004-2005 Libro de 55 páginas, 22 x 30,5 x 1,5 cm Número de ejemplares: 100











Como aquel día, hoy también he salido con la maleta, esta vez para llenarla de libros, estaba amaneciendo y el barrio -otro barrio, otros vecinos- me ha parecido más dulce, más bonito. Ya habían pasado los camiones regadera, la plaza estaba completamente vacía, el barrendero de siempre encendía con parsimonia un cigarrillo y los rayos de sol empezaban a teñir de color violeta el día.

martes, 12 de abril de 2011

ACORDES ATEMPERADOS

Había quedado con Santi Comet en la puerta de Bodegas Sierra para charlar y ponernos al día. El jueves había sido pesado, lento. Llegué pronto y me encontró leyendo. Santi es un teclista estupendo y uno de esos tipos que por más que cumplan años parece que por ellos no pasa el tiempo. Desde su postura, su sentirse, su hacer de músico, se presenta a la manera de un inglesito bien educado y ácido, y ya sólo con verle andar se diría que está disfrutando. Somos amigos desde hace años. Nos conocimos un día muy frío de noviembre en una borrachera a 400 km y aún hoy seguimos contándonos la vida. Es uno de esos extraños casos. Y vamos creciendo. Como nos vemos de tanto en tanto, hablar siempre es un repaso de dónde estábamos ayer y hacia dónde vamos. Parece que no pasan cosas y bien, pasamos crisis, proyectos, ilusiones, desengaños... y yo tengo la sensación de que a pesar de todo, en este tiempo, no hemos cambiado tanto.






Este próximo martes día 12 de abril, Santi Comet e Igor Pascual con su música estarán acompañando en la sala Triángulo los poemas de Laura Gómez Palma.

PRIMER DOMINGO DE ABRIL





Hace tiempo que comencé a escribir este blog con pequeñas ocurrencias, dibujos al azar, sopas de letras, músicas para un instante. Pero hoy quisiera mostrarlo en otro tono. Y quisiera ser constante. Mañana cominenza una carrera hacia alguna otra parte. Sólo cuento con la ilusión, y no conozco mayor estimulante. Me rodea una sensación de cambio, de coger una mochila para emprender un viaje, sin destino definido pero con todo por delante. Estoy en el sofá de mi pequeño salón y veo el cielo lleno de nubes. Me he preparado café y voy a perderme con un libro de Yasunari Kawabata, El rumor de la montaña.
Kawabata, premio Nobel en 1968, fué un insomne perpetuo y un solitario empedernido, quizá es por eso, por sus horas eternas para observar y pensar el mundo, que es capaz de mostrarnos los secretos del alma en sus libros. Kawabata nos habla del inconsciente, todo el tiempo.De los sueños, de las emociones, de los enredos de los sentimientos. Y todo a esa maravillosa manera japonesa de lo delicado, lo simple, lo pequeño. Árboles, gorriones, cerezos, té verde. Leer sus libros es adentrarse en lo oculto, en el lenguaje del gesto, es aprender a escuchar la brisa y no perder de vista el movimiento, de una mano, de una tela, del tiempo. En cada frase,  nos enseña a mirar y sentir un mundo velado de detalles ínfimos y nos regala la gran sabiduría del estar atentos. Kawabata se suicidó a los setenta y dos años. Quién sabe si ya había sido capaz de comprenderlo todo.

lunes, 4 de abril de 2011

CALIDOSCOPIO

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Este mes el CALIDOSCOPIO cumple cinco años, y para celebrarlo se han montado un monográfico: PODEROSO CABALLERO, en el que tengo el honor de participar con un pequeño texto. Desde aquí doy las gracias a Sonia Antón por la invitación, y aprovecho para felicitaros por tanto trabajo bien hecho y por seguir con tanta ilusión.

lunes, 28 de marzo de 2011

MIS PIES DESNUDOS

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Estaba todo ahí y no me daba cuenta. Tan preocupada andaba de no tropezar con los cordones. Torpe, dolorida, intentando mantener el equilibrio de un instante. Tú tenías las rodillas magulladas y sonreías. Y yo sólo podía pensar que mis pies crecían demasiado rápido. Hoy he vuelto a mirarte y te he visto como nunca. Aún esperando en el parque la hora de la cena. Huevos fritos con patatas. Un abrazo. La bañera. Dulce inocencia del que nació deseando ser feliz y era bastante. Me despertaba cada día sólo para acariciar con suavidad tu pelo. Y acompañarte luego a pescar truchas en la vereda del río. Así fué que aprendí a caminar descalza y sentir que la tierra estaba fresca. Que bastaba jugar, mirar hacia el mismo lado, tocar y esperar el regalo. Bailábamos desnudos "you´re the sunshine of my life" y nos reíamos tanto. En silencio. Me escucho respirar agitada desde el vientre. De pronto todo se acerca.




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miércoles, 23 de marzo de 2011

VOLVIENDO A JARMUSCH

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Durante mucho tiempo fue una de mis pelis favoritas, y con Mr Richard Ashcrof, es perfecta

COPIO Y PEGO

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De El parpadeo eterno, K. Kalfus


Moscú, 1924

En un suspiro, todo se le vino encima: el resplandor del rincón del samovar, el peso percibido de la plancha para la ropa que estaba enfrente de la cama, la solidez de las sombras, Nadezhda, el buen y leal Bobkin estaba con nosotros cuando, el profesor Koievnikov, las Actas del Decimotercer Congreso del Partido, la Fenomenología del espíritu de Hegel, los planes de Stalin, dónde está Troski, la situación internacional, las cifras de la recolección del grano de, una película de variedades de París, Inessa en el, un dolor muy raro en, no grave, el bosque nevado al acabar el invierno, los muertos, el aroma de la sopa de champiñones, una carta a los polacos, reorganización de, cuando el conde murió, Obras Completas, el editor, Smolny, Smolny, Smolny, el gatito negro, advertir al Comité Central de, tantas cosas sin hacer, evitar el sentimentalismo a toda costa, la niñera Varvara, "estoy triste y estoy aburrido y no hay nadie que me eche una mano", ése es Turgueniev, argumentos decisivos contra, Kámenev y Bujarin nada fiables, Inessa muerta, posibilidad de levantamientos en, Meshcherryakov vino de visita y ¡nadie le dio de comer!, Stalin maquinando, yo le vi en la puerta, cómo, Alemania, aplasta al, mamá en San Petesburgo, los luteranos, tesis, antítesis, síntesis. El rugido en tus oídos como el océano, bastante predecible, y luego todo acabó, excepto la parálisis. Pero no es eso, no, todavía no. Koievnikov me ha encontrado el pulso. Todo, en sus aspectos esenciales, igual que antes: pienso, existo. A trabajar.



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jueves, 17 de marzo de 2011

CANCIONES PARA PASAR EL INVIERNO IV

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Se acerca la primavera con viento fresco.....y me riego más que nunca a ver si crecen tomates.......urgen la ilusión y la alegría cuando uno quiere empeñarse en algo

martes, 15 de marzo de 2011

COMO CASI TODO, JAPÓN ES MEJOR CUANDO SE IMAGINA

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A veces me siento un bicho raro. Y nada más lejos de mi intención, yo diría que al contrario. Hay bastante de ingenuo en la exclusividad, fuera cual fuere, y sin embargo me ocurre. A veces me siento un bicho raro. Y luego están los sueños. Y la chica que se tiró a las vías. Aquella tarde yo sólo quería ir al cine, llovía, y en la Filmo ponían La Casa Usher, pero tuviste que pasar a buscarme, y llovía y querías decirme algo importante. Y ella se tiró a las vías. Lo habías decidido, estabas seguro, ibas a dejar de estudiar porque querías escribir guiones y además, necesitabas cincuenta euros. A veces me siento un bicho raro. No la miré a los ojos cuando pasó a nuestro lado, no quería oírte y sólo escuché el tren que llegaba. Y ella se tiró a las vías. Estamos en 2011 y Japón está en alerta nuclear. Mi vecina grita de gusto mientras su novio la folla. Y yo sólo quería ir al cine.





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domingo, 27 de febrero de 2011

PORQUE SUEÑO NO LO ESTOY

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En mi casa ha brotado un dromedario. Ayer, sentada en la banqueta, era un sábado lunes que bien podía ser miércoles. Y yo bebía café con Boccherini, debió de ser la mezcla. Supongo, lo supe después, que no hay nada más ingenuo que tratar de ordenarse a tientas. Encontré una canción en este día. Y un artículo en el periódico vino a recordarme por qué sueño.

"Decid a los amigos que he sido feliz"

Y es que Wittgenstein, más a allá del Tractatus, ha sido siempre una de esas vidas extraordinarias que de algún modo me gobiernan.

viernes, 25 de febrero de 2011

EL TROTAR DE LOS ALMENDROS

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El des-apego como puesta en marcha, como inicio de un camino hacia lo profundo. Despojarse de lo supérfluo y quedarse desnudo con lo único importante, aquello que no necesita adornos ni brillos para llenarlo todo. Un hombre enfrentado a un hombre.

Y el amor.

El lunes quedamos, Sala Triángulo a las 9



http://www.culturamas.es/blog/2011/03/21/y-asi-trotaron-los-almendros/

martes, 1 de febrero de 2011

POR QUÉ LAS COSAS OCURREN Y ES IMPOSIBLE DETENERLAS

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Salgo del metro pensando: "una camina tranquila como si en realidad supiera a dónde y de pronto, basta una mirada para sentir que lleva treinta años extraviada".

Así es que al llegar a casa me he agarrado a Musil. Era necesario un poco de orden.

"Vivir hipotéticamente". Este lema representaba el valor y la involuntaria ignorancia de la vida en la que cada paso es un riesgo sin experiencia, el deseo de grandes relaciones y el hálito de revocabilidad que siente un joven cuando entra en la vida con paso vacilante. Ulrich pensaba que no había por qué revocar nada de aquello. Lo hermoso y lo único cierto del que mira el mundo por primera vez es esa excitante sensación de haber sido elegido para algo.

Robert Musil. "El hombre sin atributos". Cap.62 Vol. I


La imagen Robert&Shana Parkeharrison

viernes, 21 de enero de 2011

CANCIONES PARA PASAR EL INVIERNO II

Charlie Winston para el finde!!!


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UT PICTURA POESIS

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Recuerdo exactamente cuando descubrí a Kiefer por primera vez. Era febrero. Doblé una esquina y aparecieron, aquellas viejas camas de hospital desconchadas, raídas, destartaladas, aquellos pijamas, las sábanas revueltas, las manchas, y el dolor. Allí estaban. También el silencio, y aquellos infinitos campos de nada. Devastación, ceniza y un camino, siempre hay un camino. Todo era frío entonces, frío que venía de dentro, frío que fluía en una cuerda invisible, desde la gota magenta a la única seguridad posible, la de lo imperfecto, lo caótico, como contrapunto de una totalidad que se presenta completa y vacua. Kiefer vino a quedarse dentro, para enseñarme la belleza de la destrucción, que sólo deja la opción de un todo por delante, y que es precisamente ahí donde surge la posibilidad de una creación, de la vida. Él se encontró conmigo para explicarme, para reconocerme. Y hoy lo traigo aquí. Otro pedazo de lo que soy en este revoltillo que llevo dentro.

sábado, 15 de enero de 2011

TURBULENCIAS (ACERCA DE SHIRIN NESHAT)

Y nadie se acordó de mi. NADIE narcótico. Nadie que llevo grabado y soy. Nadie. Miro mi cuerpo. Bello cuerpo de nadie. Envuelta en la sombra y repudiada. Yo soy la que no tiene nombre y come. Come cascarillas y busca entre los restos. Muda e invisible mujer nadie






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Shirin Neshat

sábado, 8 de enero de 2011

HABITACIÓN CON TRASTES

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El lunes 10 a las 21:00h, la maravillosa sala Clamores abre sus puertas a la poesía con Cristina Narea, Laura Cancho, Verónica Aranda, Nuria Ruiz de Viñaspre, Ouka Leele, Gracia Iglesias y con la música increíble de Medelia. Comienza el recorrido de la Habitación con trastes. Y no podría ser mejor... Allí nos vemos.

(entrada gratuita)

jueves, 6 de enero de 2011

UNA MAÑANA DE SOFÁ NUNCA ES UNA MAÑANA PERDIDA

Estoy con fiebre y afuera llueve. Fiesta de Reyes. Tengo la energía justa para preparar un café con galletas y tumbarme. Llevo 2 horas navegando....qué bueno llevar dos horas navegando, sintiendo el cuerpo menos dolorido, menos pesado. Y además, en este océano inmenso, que recorro con calma empujada por el viento, siempre me sorprende algo. Hoy me he encontrado con un joven coreano....Shunga Jung,... alucinante


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miércoles, 5 de enero de 2011

DECONSTRUCCIONES

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Apuntes sobre narcisismo. Lecturas de H. Fiorini.

Si Freud en Introducción al Narcisismo pone en juego la posibilidad de tener una imagen (que uno construye para sí y que los otros construyen en él) y una cierta estima por una propia imagen, soporte de una identidad, no puedo sino agarrarme a la lucidez de Fiorini cuando afirma que "la paradoja del narcisismo en forma amplia es que hay que invertir una serie de años de la vida en ver como armarlo y después que está armado los otros años de vida hay que trabajar en desarmarlo". Ya Winnicot planteó esta contradicción, pues si bien el falso self protege al verdadero y nos nutre de habilidades sociales, nos deja también un sentimiento de irrealidad y futilidad, y será entonces el verdadero, el más íntimo, el que luche por salir a la luz desde su escondrijo, dando lugar a un estado de desnarcisización, desidentificación, donde lo que se inviste ahora y a partir de aquí no es el sujeto, sino la propia vida. "Considerando el pensamiento taoísta y el pensamiento zen, un narcisismo constituido es necesario para vivir hasta cierto punto de la vida, pero luego mejor ir perdiéndolo para que la vida se vuelva a abrir camino, porque un narcisismo constituido tiende al cierre de formas, pero el problema es que lo vivo del sujeto se asfixia en el interior de las buenas formas que ha cerrado."

Héctor Fiorini, Nuevas líneas en psicoterapias psicoanalíticas: teoría, técnica y clínica.