VIAJES SONOROS

*






*

Cada diciembre buscamos la caja y la miramos mucho rato sin atrevernos a abrirla, ponemos cerca el cassette, cerveza y cigarrillos...empezamos el viaje en el tiempo

-Modern Love de Bowie
-Satelite of love de Lou Reed (¡que grande es el Transformer!)
-Im in love with a girl de Big Star
-Dont want to know if youre lonely de Husker Du
-Waiting room de Fugazi
-Big time sensuality de Bjork
-Dry de PJ Harvey
-Where is my mind de Pixies
.
.
.
.
.
.
.
.

MISTERIOS

*




*

Vivo dias de campo, prados, caminos, arboles, flores y un gorrion, a veces llueve, y entonces la tierra huele a limones verdes, veo mis pies que saltan entre los charcos, oigo el viento helado que agita las ramas del avellano, y los pasos de un gato que me vigila entre la zarza espesa, pienso mientras paseo que todo aqui se vuelve mas liviano y los dolores se aquietan, y me entran ganas de leer y descubrir los misterios del mundo, sentirlo desde la piel, buscar su esencia, voy mirando las piedras y me extravio, conversando con Montaigne, que hoy, ha salido del castillo.

ADELLE: "NUNCA ACIERTO CUANDO ELIJO UN NÚMERO"

*









*

VUELTA A CASA

*







*

Espero el regreso invernal, pero este año con menos frío. Algo es distinto cuando me asomo a la ventana y sopla el viento. Dejé un día de esperar y de repente ocurre. Vivo en la lucha constante y es sólo eso. Necesito hormigas para reconocerme viva. Y tengo que pintarme/ escribirme/ mirarme, para buscarme. Pero no. Yo soy a través de tus ojos y de los otros tantos inquietos miedosos ojos. Soy mucho mejor cuando tú me miras. Y esta nimia idea me parece la única y maravillosa verdad que soy capaz de pensar en los últimos tiempos. Y ya no tirito.








Imagen Robert and Shana Parkeharrison

DÉJAME PASAR LAS HORAS BAILANDO

*





*



mi Enrique......

AÑOS COMO GOTAS DE LLUVIA

*







*



tiempo, tiempo que llega y pasa y envuelve, cada segundo más suave, más amable, vivimos juntos batallas perdidas y sin embargo, tiempo que tiene que correr y corre, estocada arremete y avecina, y ya no lloro, con el tiempo ya no lloro, dolor que me enseña a ir al paso, a quererlo como viene, mejor vivirla lento, y mirar, asomarse a ese balcón del tercer piso y observar, ojos y boca buscan una cabeza para ser libres, cuerpo que aprende a sentirse y sudar, hoy, treintaiseis años llenos de vida, y contando





El dibujo es de Niemand , una artista parisina que me resulta imprescindible, y a la que adoro

ENRAMADOS

*






*

Me acompaña y me acuna la voz de Zooey Deschanel (She & him) en esta tarde de diciembre. Preparo café, caliente, cargado, y bajo la manta dejo que el tiempo sin cuentas me columpie...



Diarios de Kafka 14 de diciembre de 1914. El trabajo avanza arrastrándose penosamente, tal vez en su momento más importante, cuando sería necesaria toda una buena noche.

En casa de Baum, por la tarde. Da clase de piano a una muchachita pálida con gafas. El niño está tranquilo en la penumbra de la cocina y juega indolentemente con algún objeto no identificable. Impresión de gran beatitud. Especialmente ante el ajetreo de la criada, de elevada estatura, que lava la vajilla en una tina.
Las derrotas de Serbia, la insensatez de los que mandan.




(la imagen es de un blog que me encanta mirar: Color sepia)

JULIE LONDON EN LA TARDE DEL SÁBADO

*









*

ESCRITURA AUTOMÁTICA

*




*



Miro la blanca pared
Miro la blanca pared


Miro la blanca pared


Miro más la blanca pared



pero no es la misma


respiro, solo por notar el aire en mi nariz, sube, entre mis ojos, se va volviendo húmedo, enfría mi paladar, mi lengua, mi garganta y más adentro, baja, entre mis pechos, me acaricia


Miro la blanca pared


lo guardo, lo tengo conmigo, lo pienso para sentirlo, un instante, que es en realidad el único instante, y luego, ese aire, aliento, hilo rojo, se va escapando sin esfuerzo, sale por mis dedos, mis oídos, moja mis axilas, caliente, mis nalgas, entre mis muslos...


Miro la blanca pared

inmóvil
detenida
quieta


puedo escuchar sus charlas confusas ahí afuera, también un televisor al otro lado



Miro la blanca pared





estoy segura de que no es la misma

OTOÑO DE RANAS

*




Las mujeres de Curran miran al infinito.
Las bellas mujeres de Curran no encajan en su sociedad perfecta.






Me gustan ellas porque sienten distinto
y piensan





*


Otoño de ranas

El verano envejece, madre fría,
y los insectos son raros y escuálidos.
En este hogar palustre solamente
graznamos, nos ajamos.

Las mañanas se van en somnolencia.
El sol tardíamente nos alumbra
entre cañas sin nervio. Moscas fáltanos.
El helecho se muere.

La helada hasta la araña envuelve.
Cierto que el dios de la abundancia
por aquí anda. Nuestra gente
adelgaza, da pena.


Sylvia Plath

LANZADERAS -O LA INQUIETANTE HISTORIA DE UN SUEÑO ACUÁTICO-

*












*

MARSHALL ARISMAN Y LA TAZA DE CAFÉ

*

The Mental Patient from marshall arisman on Vimeo.

*

Marshall Arisman y más

CANCIONES PARA PASAR EL INVIERNO I

MARAVILLOSA LHASA......y Arthur........mmmm......esa voz......


*







*


Bienvenue en mon cirque
Mon cabaret du ridicule
Ce soir, vous faites l’homme fort
Et moi, je joue les funambules

L’homme fort, sachez
Doit d’abord avoir l’air de faire
Un grand effort en silence
Il danse tout seul avec la mort

Nous sommes d’ici
Nous sommes gentils bien sur
Nous sommes plus forts plus forts que la nature nature
Nos avancions rayonnant
D’optimisme et d’amour
Qu’on a tout vu, tout vu
Et on rit encore encore

Et cependant je continue
Moi à risquer ce qui bouge dans mon ventre
Vous êtes si stoïque
Et moi si imprudente

C’est si burlesque
Si pittoresque
L’homme fort et la jeune funambule
Jouant à la cachette dans un hôtel qui brule

Nous sommes d’ici
Nous sommes gentils bien sur
Nous sommes plus forts plus forts que la nature nature
Nous avancions rayonnant
D’optimisme et d’amour
Qu’on a tout vu, tout vu
Et on rit encore encore

...

*











*

EN-TENDER LO INCOMPRENSIBLE

*








*
(pinchar la foto para leer sin fatiga, estrabismo o acomodación dificultosa.....Bolo se presenta sólo, poco puedo añadir salvo que lo adoro, con esa ironía dulzona y triste que tan bien cocina, y que todos tanto disfrutamos....)

En el periódico www.clubdemusica.es



*




*

LA GEOMETRIA DE LO IRREGULAR

Era siempre más fácil pensar en formas simples, desde el principio, todo estaba preparado para deslizarse suavemente, la brisa dulce en la cara, tus pantalones gastados, el cine de los sábados...pero ese día apareció aquel tipo con su maleta y se sentó junto a la ventana, sólo eso. Se sentó, miró hacia la calle y en el mismo instante en que Mandelbrot moría en Massachusetts pasó un mechón de pelo por detrás de su oreja y aspiró profundamente el humo de su cigarrillo. Era extraño, pero parecía que todo el bar estuviera paralizado. Yo bebía despacio mi café mientras esperaba que volvieras del partido. Y entonces él sacó un lápiz y una navaja pequeña, diminuta, y comenzó a rascarlo, una vez, otra, lentamente, le daba primero aquí un tajo, ahora en el lado contrario, iba dándole forma apenas sin darse cuenta, pensando en algo, mientras imperfectas y minúsculas virutas saltaban en la mesita de mármol. No sé el tiempo que estaría absorta mirando sus manos, pero al despertar el corazón golpeaba fuertemente mi pecho y supe que ya no podría esperarte cada tarde, que todo entre nosotros era demasiado perfecto. En ese momento, lo imposible se volvió bello, lo fraccionario mejor que lo completo.

"Una curva fractal es infinita y a pesar de eso no llena de superficie alguna".

Desde niña había preferido las espirales a los círculos concéntricos... Me levanté y pagué la cuenta.


La vida empezaba y terminaba siempre en el mismo segundo.


Y en dos horas subiría a un avión rumbo a Varsovia.



Acerca de Benoit Mandelbrot

SOBREVIVIENDO EN UNA SOCIEDAD PSICÓTICA

Por fin es domingo. Por fin pararse a observar. Hablaba ayer con M. y pensé que no es el individuo únicamente, no son sólo su madre, su biología, sus genes o sus experiencias traumáticas, pensé que vivimos en una sociedad psicotizante en lo más hondo, pensé y seguí pensando.....Hoy de forma casual he llegado a la página de Slavoj Zizek y me he encontrado este artículo " La estructura de dominación y los límites de la democracia" que me ayuda a seguir dando vueltas


Slavoj Zizek

perfume blog

Imagen Tomás Clusellas

NÚMERO AUREO

*






















*

EL VIENTO DE LAS CASTAÑAS

*






*

o como pierdo de nuevo la cabeza y me emborracho de vida mientras hilo tus besos de color naranja y enhebro palabras sin tiempo







*

ME VOY, A HABLARLE A LOS ÁRBOLES

*














*

AUTOBUSES URBANOS

*









Me gustaba coger el circular para echar la siesta. Aquella buhardilla de la calle Olmo siempre estaba helada y yo prefería salir pronto a pasear, buscar un periódico usado en el parque, sentarme debajo del tilo donde aún calentaba el sol un rato, y esperar. Era aburrirse plácidamente como se aburre el insecto, y escala, y baja y desaparece y pelea en torno a la misma piedra. Era dejar pasar el tiempo sólo para que pase, sin más futuro que intentar conseguir algo para la cena. Y respirar. ¿Cuánto hacía que nos conocíamos? no sé, ¿cinco, seis años? y ahí estábamos otra vez sentados uno frente a otro en el bar de siempre, yo hablándote de mi tristeza y tú jugando a comerte tu pedazo del pastel. Todo era inercia. Aunque a veces no, a veces tenías un plan, y lo contabas con tanto entusiasmo, con tanta vida, que entonces yo te creía, y gastábamos la paga en vino y me llevabas a bailar. Y reíamos como nunca, como sólo pueden reír los pobres, los condenados. Porque ese quinto piso tendría siempre la ventana rota, y el dolor de huesos y el café recalentado. Y esperaría cada día otro billete más para matar la tarde. Aunque sabía que no era necesario dar tantas vueltas para bajarse otra vez en la parada equivocada.



*

MICK KELLY

"Una vez más escuchó esta parte de la obertura de la sinfonía. Entonces las notas se hicieron más lentas y suaves y era como si estuviera cantando lentamente en el oscuro suelo."

El corazón es un cazador solitario. Carson McCullers

LA SOLE

El lunes fuí a la Sala Triángulo a ver a La Sole. Apareció envuelta en una melodía japonesa. Ninja con bata de guatiné roja saliendo de una caja, ¿pero quién es el enemigo? Esta mujer está decidida a pelearse con la vida y durante una hora nos mostró su alma guerrera. La Sole no se rinde. Y sueña.

Y nos emociona a todos con su humor, su inocencia, su belleza, su coraje y su arte rabioso.

ENHORABUENA TERE (Y MALTRAGO TEATRO) Y MIL GRACIAS POR REGALARNOS ESTA NOCHE MARAVILLOSA

Aquí os dejo el link del blog de La Sole: http://www.lasolecontenta.blogspot.com/

MEMBRILLOS PARA UN JARDINERO

*













*

HOY ME ENCUENTRO EN UN PERIÓDICO, MI VENTANAL ABIERTO

*





Llegado a este punto, veo la sombra del fin avanzar sobre estas líneas. Adoro la continuidad, pero ella no me quiere a mí. Debo acabar y, por tanto, trazar el sentido que le doy a mi mundo, o al mundo de este artículo, y digo, así a bote pronto, que lo mejor será abrir los ojos y contemplar el desorden. Tac-tic. No se trata de un desorden que quepa comprender. Propongo que lo dejemos entrar porque es la verdad. Propongo un ventanal abierto. Que entre el desorden en la continuidad.


Enrique Vila-Matas




*

*








Me cansó decir
demasiado la palabra
no habría más lugar para otro verso
regresé a mi ausencia
al vientre
y aún
antes que al vientre
al lugar de los sin nombre
de los desposeídos
de los nunca sidos
no fui en busca de nada
muda me quedé mirando el mundo
la flor que se va no vuelve
y pasarán los años








*

MIÉRCOLES NEVADOS