SATSUMA BLOG

LA MUJER SIN ATRIBUTOS ME HA TRAÍDO A MONTALBÁN

2011-06-24T18:23:00.011+02:00

Puede ser, puede ser que ande yo sensible a las zalamerías en estos tiempos, sensible a las palabras bellas y a los versos. Demasiada realidad empacha y hay que soñar sentir querer sin tregua y seguir emocionándose cuando la noche apremia. No veo pues más revolución que la de la palabra para imaginar otros mundos posibles. Y no encuentro otra certeza más firme que la de sentirme dibujante de una trama. Sí, todo comenzó de una forma más bien atropellada un día once de diciembre por la mañana. Todo esto, esto y no lo otro.

O también puede que no...

Y yo venía a copiar estos poemas de Don Manuel, nada más

Tápate

tápate las metáforas, hace

un pequeño frío de pequeño invierno,

con un pequeño radiador, pequeño

tiempo para sentirnos juntos

menos solos

que solos habitualmente, menos sabios

para decir amor mío sin remordimientos

para creer haber sido elegidos

..........................................

por qué la nostalgia del paraíso
exige el sacrificio de un elevado tanto por ciento de
realidad
por qué la huida es el estado perfecto de los seres
que han intentado saber el nombre de cuanto les rodea
la intención de todo lo que hacen
en abismos que te dejan en las fauces del absoluto

ESTOS ESTADOS DE AUSENCIA Y UN POEMA DE HÖLDERLIN

2011-06-23T22:14:00.009+02:00

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Foto: Gilbert Garcin

Pese a la asiduidad con que me digo que coincidencias semejantes suceden con mucha mayor frecuencia de lo que sospechamos porque todos nos movemos, uno tras otro, a lo largo de las mismas calles designadas por nuestra procedencia y nuestras esperanzas, mi razón es incapaz contra los fantasmas de la repetición que cada vez más a menudo vagan dentro de mí. Apenas me encuentro en sociedad me siento como si yo ya antes hubiese sido testigo en alguna parte de cómo las mismas personas representan las mismas opiniones y exactamente de la misma forma, con las mismas palabras, giros y gestos. La sensación corporal que permite una comparación más fiable con este estado extremadamente ajeno, que a veces se prolonga largo tiempo, es la del entorpecimiento producido por una grave pérdida de sangre que puede hacerse extensible a una parálisis momentánea del intelecto, de los órganos de fonación y de los miembros tal como puede apreciarlos aquel que, sin saberlo, acaba de ser víctima de un ligero ataque al corazón. Este fenómeno, para el que en la actualidad no existe una explicación adecuada, sea probablemente algo así como un anticipo del final aún por acaecer, un paso en falso o una especie de reposo, el cual, de forma parecida a un gramófono que reproduce una y otra vez la misma sucesión de sonidos, guarda menos relación con una avería en el mecanismo que con un defecto irreparable del programa introducido en la máquina.

"Los anillos de Saturno". W.G.Sebald

Canto del destino de Hiperión

Vagáis arriba en la luz,
en blando suelo, ¡genios felices!
brisas de Dios, radiantes,
suaves os rozan
como los dedos de la artista
las cuerdas santas.

Sin sino, como infantes
que duermen, respiran los dioses;
resplandecen
en casto capullo guardados
sus espíritus
eternamente.
Y en sus ojos beatos
brilla tranquilo
fulgor perpetuo.

Mas no nos es dado
en sitio alguno posar.
Vacilan y caen
los hombres sufrientes,
ciegos, de una
hora en la otra,
como aguas de roca
en roca lanzados,
eternamente, hacia lo incierto.

Versión de Otto de Greiff

Hölderlin

UN ARTÍCULO HOY, NADA MÁS

2011-06-21T12:35:00.001+02:00

"El súbdito adulado", Antonio Valdecantos

MÚSICA ES VIDA

2011-06-19T13:19:00.003+02:00

Esta mañana me he despertado, y al bajar a comprar el periódico a la plaza, en una esquina, estaban Raimundo Amador y los "Mastretta" tocando ahí, como si nada...no había casi nadie en la calle, un domingo por la mañana y parecía mágico. A mi me han venido a la cabeza las pelis de Woody Allen: algún padre con el niño en los hombros, abuelas asombradas dando palmas, paseantes que quedaban hipnotizados de pronto con el contrabajo de Pablo, con Raimundo rasgueando, Nacho endulzando el día con el clarinete, Marina preciosa con su chelo, Pablito impecable con la guitarra, Diego Galaz y sus violines...qué suerte despertar y estar en otra parte, de repente, en cualquier parte.

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el vídeo es otro día, es otra noche, pero acerca

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Y aquí todos, en la Galileo, increíbles siempre

MIS YOES Y SUS ALEDAÑOS

2011-06-11T12:48:00.002+02:00

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En esta búsqueda inquietante que es navegar en uno mismo, encuentro muchas veces en palabras ajenas lo que yo no sé decirme y me reconocozco en otros más fácilmente que al mirarme de frente. No me gustan las afirmaciones categóricas y a lo mejor es por eso que toda sentencia definitiva me resulta un imposible. Creo más bien que estoy hecha de contradicciones y cambios de rasante, de vueltas y de laberintos. Aun así, debo reconocer que a veces envidio la clarividencia y la seguridad que da tener una pesada, fuerte y recia declaración de principios. Pero sólo es un instante. En seguida me parece imposible mantenerme inmóvil por los siglos de los siglos. Sería tan estrecho, tan ordenado. Una vida como debe ser. Qué peligro y qué carga esta de lo que debe ser.

Hoy en Madrid ha salido el sol. Ya es algo.

LECTURAS Y SUBTERRÁNEOS

2011-06-07T19:50:00.012+02:00

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"Nadie me entiende"

Así comienza. Así termina.

Esperanto.

Dice Fresán que lo escribió después de haber soñado esa historia toda una noche. Se despertó y escribió el libro de un tirón.

"Nadie me entiende"

Esperanto también se despierta en la primera página y todo ocurre ahí, al despertarse. Abrir los ojos y venir de un sueño. La vida. Y de pronto agarrarla. Hacerla que viva. Caer en la cuenta. Re-ordenarla. Poder contarla. Nombrarla.

Sí, nombrarla.

Esperanto.

Porque es ahí donde estaba el secreto y la condena
y ambas cosas habrían sido igualmente posibles.

CUANDO LAS NOTAS SON POESÍA

2011-06-06T11:00:00.004+02:00

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Leonard Cohen ha sido galardonado con el Premio Príncipe de Asturias de las Letras.

Me parece maravilloso que se premie a un músico en letras, como las letras son también melodía y a veces paisaje y otras veces frío vértigo.

Creo también que uno no puede escuchar a Cohen en cualquier momento.

Yo no puedo.

Como tampoco puedo leer a Cummings por ejemplo en cualquier momento.

Cuando uno decide pulsar play sabe que este hombre va a llevarle de viaje y él vive en la ciudad de la lluvia eterna.

Hay que estar preparado. Porque a veces duele.

"IMAGINARON QUE TODO HOMBRE ES DOS HOMBRES Y QUE EL VERDADERO ES EL OTRO, EL QUE ESTÁ EN EL CIELO."

2011-06-04T12:50:00.003+02:00

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CÓMO CRUJEN LAS CEREZAS ROJAS, MUY ROJAS, CUANDO LAS MUERDO

2011-05-29T16:04:00.008+02:00

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El París fragmentario de Perec

Sí, lo infraordinario, esta querencia mía por lo ínfimo, lo minúsculo, eso que pasa dejando una huella apenas perceptible y de pronto, al cabo de los años misterioso aparece, fue sólo un olor, una luz tenue al caer la tarde, aquellas notas...

¿de dónde vienen?

En esto pienso, que las pequeñas cosas pasan a ser de verdad las importantes.... Y salgo a dar un paseo y me encuentro a Perec de nuevo, y me lo cuenta todo. Tal y como yo no sé decirlo.

Lo que realmente ocurre, lo que vivimos, lo demás, todo lo demás, ¿dónde está? Lo que ocurre cada día y vuelve cada día, lo trivial, lo cotidiano, lo evidente, lo común, lo ordinario, lo infraordinario, el ruido de fondo, lo habitual.(...) Dormimos nuestra vida en un letargo sin sueños. Pero nuestra vida ¿dónde está?
Hagan inventario de sus bolsillos
Pregúntenle a sus cucharillas.
Me importa poco que estas preguntas sean apenas indicativas de un método. Me importa mucho que sean triviales e insignificantes: es precisamente lo que las hace tan esenciales o más que muchas otras a través de las cuales tratamos en vano de captar nuestra verdad.

Y sus DOSCIENTAS CUARENTA Y TRES POSTALES DE COLORES AUTÉNTICOS a Italo Calvino

Una: Visitando el Var. Comidas con mucho sabor y también mucho sobar...y algunas caminatas. Mil besos.

Toda esta vida, esta energía puesta en el aquí y ahora, en los sentidos y las emociones, en lo espontáneo y sincero, todo esto maravilló después a Bolaño, a Vila-Matas, a Fresán entre otros tantos, herederos de un mundo paralelo se abrazan y adoran a un Perec lleno de sol y sonrisas y de recetas seguro no tan sencillas e ingenuas, son un sentir-vivir que viene de lejos, de un encontrarse tras dar muchas vueltas, son el resultado de muchos caminos, de países enteros y mares, de tardes enteras de viajes...y, no llegamos aquí entonces por un simple azar, sino, lo que es aún mejor, más poderoso, empujados y dirigidos por una voluntad propia.

UN DÍA COMO HOY. UNA PLAZA COMO ESTA.

2011-05-22T14:19:00.005+02:00

imagen de El País

La utopía no es la aureola que colocamos sobre un mundo gris, sino la percepción realista del horizonte de posibilidades que atraviesan todo lo real. (...) Es preciso contar inexcusablemente con la actividad del sujeto revolucionario, capaz de enderezar el curso contradictorio del mundo en el sentido de lo mejor. Bloch quiere levantar un pensamiento orientado hacia el futuro, no como mera prolongación del presente sino abierto al novum, hacia lo aún no consciente, lo aún no llegado a ser.
Cuando el deseo de superación de un presente no cumplido accede a la razón, se produce la esperanza; cuando la esperanza se conjuga con las posibilidades reales, objetivas, florece la utopía. Utopía así no se identifica con la simple ensoñación, sino con la aspiración a una vida lograda.

Ética y Utopía (La aventura de la moralidad). Carlos Gómez.
El principio de esperanza. E. Bloch

CREO SINCERAMENTE QUE SOY UN DESASTRE DE PERSONA

2011-05-05T18:11:00.005+02:00

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"No nos es dado a nosotros luchar por conseguir la perfección."

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ENTREVISTA EN LA TORMENTA

2011-05-03T22:01:00.010+02:00

En Madrid llueve y llueve. Ha llegado mayo con sus tormentas. A mí, las tormentas siempre me han traído amores locos y besos, montones de besos. No sé bien por qué, pero es un hecho. Será la carga eléctrica, invisible dinamo de placeres y sonrisas, o mi extraña sensibilidad a cualquier pequeño movimiento, de una sola partícula, imperceptible, que tiene el poder, tan minúscula, de mover un mechón de mi pelo, y luego mi mano, y ... pero yo quería hablar de Juan Gelmán. Que desde siempre ha sido uno de mis favoritos. Gelmán desterrado que se niega al olvido, del dolor, de la barbarie, del sinsentido, Gelmán, que habla de amor, de espanto, de pájaros, de muerte. Gelmán. Dirá Cortázar: "Acaso lo más admirable en su poesía es su casi impensable ternura allí donde más se justificaría el paroxismo del rechazo y la denuncia, su invocación de tantas sombras desde una voz que sosiega y arrulla, una permanente caricia de palabras sobre tumbas ignotas.".

Entrevista en El País a Juan Gelmán

METAFISICA Y REFLEXIONES DE UN INGENIERO DE CAMINOS

2011-05-02T13:41:00.003+02:00

Ni siquiera ese día lo vieron dudar. Se rió y bromeó durante toda la cena. Sabía que el futuro tendría que llegar y que él, solo, podría esperarlo sin miedo.

Tenía treinta y seis años y ningún motivo para estar en el mundo, pero no estaba loco. Procedía de un mundo sin ilusiones, en el que el privilegio de la libertad absoluta se pagaba, habitualmente, con el presentimiento de un castigo que lo cogería por sorpresa un día u otro.

Me dijo: si amas a alguien que te ama, nunca desenmascares sus sueños. El más grande e ilógico eres tú.

Porque el talento verdadero es tener las respuestas cuando todavía no existen las preguntas.

Y por primera vez, aunque de una manera confusa intuyó que todo movimiento tiende a la inmovilidad y que sólo es hermoso el caminar que lleva hasta uno mismo.

El corazón de los hombres no corre recto y no hay orden tal vez en su caminar.

De "Esta historia". A. Baricco

SESIONES EN UNA LIBRERIA

2011-04-30T21:02:00.002+02:00

MUMFORD AND SONS

IMPULSOS PRESTADOS PARA UN DEVENIR MEJOR

2011-04-29T16:07:00.004+02:00

Me senté un rato al salir del análisis en la terraza del Miguel Ángel. Me gusta sentarme allí a esa hora de la tarde, cuando aún hay un poco de sol, y sentir hacia dónde he viajado, mirar desde mi silla a la gente que pasea, gente ajena, historias, gente, y tomarme una cerveza o un café. Ayer estaba leyendo a Kureishi y cuando volvía a casa caminando por la calle Zurbano, me dio por pensar que algo, cualquier forma de expresión artística, debe de ser buena cuando te impulsa al acto. Cuando lees y lo que más ganas tienes es de llegar a casa para ponerte a escribir, cuando se dispara la fantasía y mientras miras unos cuadros de inmediato estás ansioso por coger tus pinturas y llenar de color las hojas del block o en el cine alguien nada en una piscina -me ocurre siempre que veo Azul- y deseas estar sintiendo el olor del cloro y el placer ingrávido de tu cuerpo dentro del agua. Algo debe de ser bueno cuando moviliza tanto el deseo. Tiene que ser bueno. Eso pensaba.

Y hoy me pongo a leer un artículo de Vila-Matas en el País acerca de Néstor Sánchez, el más extraño y misterioso de todos los escritores argentinos, y comienza: "Leí la novela Nosotros dos a finales de los sesenta en una edición de Seix Barral que me animó a tratar de escribir mi primer relato. ¿Será verdad que en el fondo la mejor literatura es aquella que mueve a crear? Sea como fuere, Nosotros dos fue un libro decisivo para mí; tenía la cadencia del tango y de hecho resultaba algo muy parecido a un tango, del mismo modo que Siberia Blues (1967), la siguiente novela de Sánchez, no era un libro sobre jazz, sino lo más parecido que ha existido nunca al jazz."

MOTIVO DE CONSULTA

2011-04-26T15:04:00.025+02:00

En lugar de hacer lo que tengo que hacer, me he puesto a fumar cigarrillos y a escribir. Desde hace unos días se levanta de la cama una tiparraca que dice ser yo y que hace lo que le da la gana. Me cae bastante bien, tengo que decirlo, y desde luego lo pasamos en grande, es divertida, pasota, descarada, desinhibida, todo eso que yo quisiera ser tantas veces y que, hasta que ella no aparece, por mucho que lo intente no consigo. Claro, que dura lo que dura, y también acaba cansando, pero en fin, de momento, aquí la tengo, decidida a quedarse por un tiempo. Ella ve cosas que yo normalmente no puedo, sabe ver en los demás lo que no enseñan, es más astuta, más ácida, más retorcida, y le gusta ponerse vestidos escotados con zapatillas. Hoy se ha empeñado, y la he llevado a la consulta. Tiene un don especial con los pacientes, les sonríe, coquetea, se mueve despacio...y habla tanto...

Hoy a las 9:00 tenía citado a M. un ejecutivo de 40 años con aspecto de tener cincuenta. Uno se da cuenta enseguida de que el tipo es gerente de algo sólo con verle sentado en la sala de espera, canoso, con traje azul, estirado y con las piernas cruzadas, perfectas. Ella lo ve, me mira con cara de mala y sonríe, acompáñeme por favor, le dice. Y él se levanta, despacio, se estira las mangas, mueve los hombros y la sigue con grandes y concienzudos pasos, midiendo eficazmente un espacio y un tiempo que le pertenecen. A él todo le pertenece. En la consulta se observan mutuamente, él desconfía y ella aprecia un muro enorme, y unos ojos hinchados, sin rastro de vida, abotargados. Comienza. Todo está perfectamente bien. Absolutamente todo. Yo no podría decir lo mismo. Mal empezamos. Habla poco, es escueto y cortante, lo bastante como para despertar cada vez más la curiosidad de mi visitante, que le va enredando, conquistando, seduciendo...y al final le confiesa. No sé bien cómo lo hace. Bueno, yo en realidad, lo que tengo son problemas digestivos, intolerancia a algunos alimentos. Se abrió sólo un centímetro la puertecilla. Ella sabía que no era bastante y vuelve a sonreír sin poder evitarlo. Ya estaba atrapado. Se enfrascan en idas y venidas de preguntas y respuestas, él hasta consigue reírse un poco de sí mismo y le cuenta sus visitas a especialistas, sus pruebas, sus pastillas que no funcionaron, sus dietas. Nada parecía haber sido capaz de controlar sus explosiones diarreicas. ¿Y entonces?.... llegamos a las palabras mágicas, ella se frota las manos, nota que viene lo bueno y se apoya en la silla satisfecha, pues....no doctora.....no, nadie me ha dicho nunca que soy intolerante, ningún médico me lo ha diagnosticado todavía, en realidad, ahora que lo dice, fui yo quien al final lo descubrió.

TAP TAP TAP!!!

2011-04-25T22:09:00.005+02:00

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buenísimos!!! y el Gordo de Waller......

that´s all that is!!! There isn´t any more!

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FRAGMENTOS DE INVISIBLE

2011-04-24T13:01:00.005+02:00

"Comprendí que me había equivocado de enfoque. El hecho de escribir sobre mí mismo en primera persona me había obligado a contenerme, haciéndome invisible, impidiéndome encontrar lo que andaba buscando. Me hacía falta distanciarme, dar un paso atrás y crear un espacio entre mí mismo y el tema (que no era sino mi propia persona).

Las horas se suceden despacio, y allí sentado, en la cuarta planta de la Biblioteca Butler, notas que la polla se te pone tiesa. Ahora siempre la tienes dura, continuamente, con la más firme de las erecciones, y a veces la tensión es tan grande que te levantas de la mesa, te precipitas por el pasillo al servicio de caballeros, y te la machacas en el retrete. Te das asco a ti mismo. Te sorprendes de lo rápido que cedes a tus deseos. Cuando te subes la cremallera juras que nunca volverá a suceder, que es exactamente lo que te dijiste hace veinticuatro horas. La vergüenza te persigue cuando vuelves a la mesa, y te sientas preguntándote si no te pasará algo grave. Concluyes que nunca te has sentido más solo, que eres la persona más triste y sola del mundo.

Deja la pluma, se rasca la cabeza, suspira. Espontáneamente, un olvidado versículo del Eclesiastés surge con estruendo en su conciencia. Y dediqué mi corazón a conocer la sabiduría, y entender las locuras y los desvaríos... "

P.Auster

EL ESPIRITU DE MI COLMENA

2011-04-20T20:32:00.013+02:00

El olor de la lluvia y la hierba fresca me han llevado a Erice. A su mundo de misterios. Esta tarde he vuelto a ver la película, y como cada vez, he viajado a aquel lugar. Será porque Ana me recuerda demasiado a mí cuando era chica, con ese pelo corto y los ojos grandes, asombrados, inocentes, esos ojos que desde bien pronto pueden ver y sentir lo que está escondido, lo que no se muestra, los espíritus que vagan constantemente, y acompañan, y que a veces hablan. Ana la niña que descubre. Esa niña que no habla y se pregunta, que escucha silenciosa y sabe que la verdad no está en las palabras, que todos guardamos algo, algo que ni tan siquiera sabemos que nos pertenece, algo que nos mueve y nos lleva a lugares que no imaginamos. Ana mira y aprende. Y le busca en las vías, y en el pozo, y en la casa abandonada...y un día ahí estaba, esperándola. Al principio él también teme, desconfiado animal herido, pero se da cuenta, que tras el agujero sólo están los enormes y curiosos ojos de una niña. Esa niña que sabe que está ahí precisamente para eso, para encontrarlo, para quitarle las vendas, para abrigarlo, sin decir una palabra, no hacen falta las palabras. Y así pasan los días, unidos por un invisible hilo rojo, la pequeña y el hombre. Pero hay vínculos mágicos que este mundo no tolera, y una mañana, Ana bebe su tazón de leche y escucha una música y, en ese preciso instante, sabe ya que él ha desaparecido, para siempre. Corre y corre, y al llegar sólo queda un resto de sangre y entonces huye, escapa de una realidad que no comprende, vaga en busca de un lugar donde las personas no desaparecen, donde uno se siente seguro, donde nada malo puede ocurrirle. Pero está cansada, y sola, y al llegar al río aparece, su monstruo aparece, se acerca por la espalda, la toca, despacio, y al mirarlo, al mirarlo fijamente ya sin miedo, se da cuenta que él siempre estuvo y estará a su lado, que nunca quiso hacerle daño, que ese monstruo, su querido monstruo, sólo estaba tan asustado como ella.

CONVERSACIONES AL MEDIODÍA

2011-04-18T15:58:00.003+02:00

Esta mañana ha venido Bolo a verme al trabajo. El día estaba precioso así que he aprovechado para disfrutar de la calle un rato. Plácidamente, nos hemos dado un paseo hasta la vuelta de la esquina, hemos escogido un banco bajo una sombra y nos hemos sentado sin otra intención, que saborear un instante de mediodía al sol. Teníamos mucho que contarnos y muy poco tiempo, pero como casi siempre me pasa con Bolo, ocurren tantas cosas inesperadas, desordenadas, fugaces visiones y grandes destellos en ese pequeño encuentro. Hemos hablado en un momento de poesía, de música, de ser-humano, del arte y la belleza, de la esencia, que ya se basta en y por sí misma para convertirse en verdadera, de cómo nos encontramos a nosotros mismos en el acto de la creación, que es en realidad el verdadero sentido, el encontrarse, más allá de otras pretensiones. -Tratando de valer te olvidas de ser-

Además de su compañía y sus palabras sabias, Bolo me ha traído, siguiendo con esa búsqueda de lo minúsculo, del concepto puro y sin adornos, un regalo precioso, un libro de Eduardo Scala TESTO TEXTO y me cuenta que el domingo pasado, paseando en el Rastro con Pablo Milicua, éste le dijo: Bolo, ¿tú sabes lo que necesita de verdad el arte?- aficionados.

NOCHES GOLFAS DE MICROTEATRO

2011-04-17T11:09:00.000+02:00

El sábado, para celebrar que estaba en casa el hermano, quedamos con Eva y unos amigos para ir a la sala Microteatro por dinero a ver a La Sole, y qué guapa estaba, y qué arte! llegamos y el bar estaba lleno y de pronto...SALA CUATRO!! bajamos las escaleras en fila y entramos en la micro-cocina de La Sole, a oscuras, nerviosos, aparece una risita siniestra...era ella...

Todo lo que ocurre, ocurre en quince minutos de emociones y cuando termina, te sabe a poco, te apetece quedarte allí con ella, a seguir charlando, a que te invite a unas empanadillas de bonito, a ver un rato la tele, a reírte de ti misma y de tus angustias, a llorar en compañía, a bailar...

Hay que ir a verla.

Título: “La Sole”
Autoras: Valeria Alonso y Teresa Rivera
Dirección: Valeria Alonso
Interpretación: Teresa Rivera
Sinopsis: Ella sueña con ser famosa, reflexiona, da instrucciones para llorar, recuerda y comparte su infancia, recuerda su amor, encuentra la amistad, se asusta, se vuelve folclórica, ella se casa, protagoniza sus películas, da instrucciones para enamorarse y sale a la calle a buscar la felicidad con su Sole.

Fechas y Horarios Del 2 al 30 de Abril.
Viernes y sábados de 12h a 1:30.

UN DIA COMO HOY

2011-04-13T21:09:00.000+02:00

He salido de casa a las 7:30 y al abrir la puerta de madera me ha llegado un delicioso olor a lluvia, a fresca lluvia de primavera. Recuerdo -misteriosas casualidades- que fue un día como hoy hace seis años cuando llegaba a Madrid, sola, con una maleta y un montón de sueños. Me sentía la mujer más feliz del mundo. Había alquilado por internet , sin visitarla siquiera, una pequeña buhardilla en la calle Olmo, y al llegar resultó tener un precioso balcón donde podía sentarme a leer y a mirar los tejados. También apareció por suerte Loreto. Vivía en la casa de al lado, y su parte del balcón estaba llena de flores, de cuadros y cestos. Nos hicimos amigas enseguida. Ella estudiaba Bellas Artes y estaba preparando una tesis infinita sobre los "gestos del poder". Y yo, que siempre he tenido una avidez infantil por todo lo nuevo, lo diferente, estaba deseando aprender cómo lo hacía, por qué había escogido ese tema, qué quería mostrarnos, qué conclusiones sacaba. Aquellas tardes de primavera, sentadas al fresco, nos contábamos confidencias, tomábamos té y ella me hablaba y me enseñaba los dibujos que iba rescatando cada día. Primero buscaba documentos gráficos en los periódicos, fotografías antiguas, y luego en pequeñas cuartillas de plástico transparente, iba reflejando en color negro, una a una, cientos de imágenes, gestos, posturas, de políticos más o menos importantes, dictadores, demócratas, liberales, conservadores, de derecha y de izquierda. Allí estaban mezclados Kennedy, Fidel Castro, Gadafi, Bush, Aznar, González, Reegan, M. Thacher...como un batiburrillo interminable carente de sentido, y sin embargo, capaz de demostrar que todos eran superponibles en esas hojas, todos eran uno y el mismo.
Después de Mandatarios del siglo XX, Loreto. B continuó con La seguridad es un sentimiento, Pasar por el aro o Protocolos. Yo terminé mudándome de casa y no hemos vuelto a encontrarnos, pero recuerdo momentos llenos de vida y descubrimiento en esa primavera de charlas y cielos.

Loreto.a

Mandatarios. Siglo XX

A través de superposiciones de imágenes de jefes de estado y de gobierno del siglo pasado, la autora nos invita a enfrentarnos con ellos en la intimidad que ofrece un libro compuesto por cincuenta láminas y catorce capítulos que responden a diferentes epígrafes: visionarios, efusivos, inesperados, ilegales, eufóricos... Por medio del dibujo, Loreto.a trata de escudriñar los resquicios que pueden ofrecerse al espectador para entrar en el campo de una interpretación propia.

Mandatarios Siglo XX, 2004-2005 Libro de 55 páginas, 22 x 30,5 x 1,5 cm Número de ejemplares: 100

Como aquel día, hoy también he salido con la maleta, esta vez para llenarla de libros, estaba amaneciendo y el barrio -otro barrio, otros vecinos- me ha parecido más dulce, más bonito. Ya habían pasado los camiones regadera, la plaza estaba completamente vacía, el barrendero de siempre encendía con parsimonia un cigarrillo y los rayos de sol empezaban a teñir de color violeta el día.

ACORDES ATEMPERADOS

2011-04-12T22:11:00.001+02:00

Había quedado con Santi Comet en la puerta de Bodegas Sierra para charlar y ponernos al día. El jueves había sido pesado, lento. Llegué pronto y me encontró leyendo. Santi es un teclista estupendo y uno de esos tipos que por más que cumplan años parece que por ellos no pasa el tiempo. Desde su postura, su sentirse, su hacer de músico, se presenta a la manera de un inglesito bien educado y ácido, y ya sólo con verle andar se diría que está disfrutando. Somos amigos desde hace años. Nos conocimos un día muy frío de noviembre en una borrachera a 400 km y aún hoy seguimos contándonos la vida. Es uno de esos extraños casos. Y vamos creciendo. Como nos vemos de tanto en tanto, hablar siempre es un repaso de dónde estábamos ayer y hacia dónde vamos. Parece que no pasan cosas y bien, pasamos crisis, proyectos, ilusiones, desengaños... y yo tengo la sensación de que a pesar de todo, en este tiempo, no hemos cambiado tanto.

Este próximo martes día 12 de abril, Santi Comet e Igor Pascual con su música estarán acompañando en la sala Triángulo los poemas de Laura Gómez Palma.

PRIMER DOMINGO DE ABRIL

2011-04-12T21:55:00.001+02:00

Hace tiempo que comencé a escribir este blog con pequeñas ocurrencias, dibujos al azar, sopas de letras, músicas para un instante. Pero hoy quisiera mostrarlo en otro tono. Y quisiera ser constante. Mañana cominenza una carrera hacia alguna otra parte. Sólo cuento con la ilusión, y no conozco mayor estimulante. Me rodea una sensación de cambio, de coger una mochila para emprender un viaje, sin destino definido pero con todo por delante. Estoy en el sofá de mi pequeño salón y veo el cielo lleno de nubes. Me he preparado café y voy a perderme con un libro de Yasunari Kawabata, El rumor de la montaña.
Kawabata, premio Nobel en 1968, fué un insomne perpetuo y un solitario empedernido, quizá es por eso, por sus horas eternas para observar y pensar el mundo, que es capaz de mostrarnos los secretos del alma en sus libros. Kawabata nos habla del inconsciente, todo el tiempo.De los sueños, de las emociones, de los enredos de los sentimientos. Y todo a esa maravillosa manera japonesa de lo delicado, lo simple, lo pequeño. Árboles, gorriones, cerezos, té verde. Leer sus libros es adentrarse en lo oculto, en el lenguaje del gesto, es aprender a escuchar la brisa y no perder de vista el movimiento, de una mano, de una tela, del tiempo. En cada frase, nos enseña a mirar y sentir un mundo velado de detalles ínfimos y nos regala la gran sabiduría del estar atentos. Kawabata se suicidó a los setenta y dos años. Quién sabe si ya había sido capaz de comprenderlo todo.

CALIDOSCOPIO

2011-04-04T18:59:00.002+02:00

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Este mes el CALIDOSCOPIO cumple cinco años, y para celebrarlo se han montado un monográfico: PODEROSO CABALLERO, en el que tengo el honor de participar con un pequeño texto. Desde aquí doy las gracias a Sonia Antón por la invitación, y aprovecho para felicitaros por tanto trabajo bien hecho y por seguir con tanta ilusión.

SWING!!!!

2011-03-29T17:20:00.002+02:00

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MIS PIES DESNUDOS

2011-03-28T23:07:00.019+02:00

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Estaba todo ahí y no me daba cuenta. Tan preocupada andaba de no tropezar con los cordones. Torpe, dolorida, intentando mantener el equilibrio de un instante. Tú tenías las rodillas magulladas y sonreías. Y yo sólo podía pensar que mis pies crecían demasiado rápido. Hoy he vuelto a mirarte y te he visto como nunca. Aún esperando en el parque la hora de la cena. Huevos fritos con patatas. Un abrazo. La bañera. Dulce inocencia del que nació deseando ser feliz y era bastante. Me despertaba cada día sólo para acariciar con suavidad tu pelo. Y acompañarte luego a pescar truchas en la vereda del río. Así fué que aprendí a caminar descalza y sentir que la tierra estaba fresca. Que bastaba jugar, mirar hacia el mismo lado, tocar y esperar el regalo. Bailábamos desnudos "you´re the sunshine of my life" y nos reíamos tanto. En silencio. Me escucho respirar agitada desde el vientre. De pronto todo se acerca.

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VOLVIENDO A JARMUSCH

2011-03-23T21:40:00.003+01:00

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Durante mucho tiempo fue una de mis pelis favoritas, y con Mr Richard Ashcrof, es perfecta

COPIO Y PEGO

2011-03-23T21:18:00.006+01:00

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De El parpadeo eterno, K. Kalfus

Moscú, 1924

En un suspiro, todo se le vino encima: el resplandor del rincón del samovar, el peso percibido de la plancha para la ropa que estaba enfrente de la cama, la solidez de las sombras, Nadezhda, el buen y leal Bobkin estaba con nosotros cuando, el profesor Koievnikov, las Actas del Decimotercer Congreso del Partido, la Fenomenología del espíritu de Hegel, los planes de Stalin, dónde está Troski, la situación internacional, las cifras de la recolección del grano de, una película de variedades de París, Inessa en el, un dolor muy raro en, no grave, el bosque nevado al acabar el invierno, los muertos, el aroma de la sopa de champiñones, una carta a los polacos, reorganización de, cuando el conde murió, Obras Completas, el editor, Smolny, Smolny, Smolny, el gatito negro, advertir al Comité Central de, tantas cosas sin hacer, evitar el sentimentalismo a toda costa, la niñera Varvara, "estoy triste y estoy aburrido y no hay nadie que me eche una mano", ése es Turgueniev, argumentos decisivos contra, Kámenev y Bujarin nada fiables, Inessa muerta, posibilidad de levantamientos en, Meshcherryakov vino de visita y ¡nadie le dio de comer!, Stalin maquinando, yo le vi en la puerta, cómo, Alemania, aplasta al, mamá en San Petesburgo, los luteranos, tesis, antítesis, síntesis. El rugido en tus oídos como el océano, bastante predecible, y luego todo acabó, excepto la parálisis. Pero no es eso, no, todavía no. Koievnikov me ha encontrado el pulso. Todo, en sus aspectos esenciales, igual que antes: pienso, existo. A trabajar.

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CANCIONES PARA PASAR EL INVIERNO IV

2011-03-17T18:58:00.003+01:00

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Se acerca la primavera con viento fresco.....y me riego más que nunca a ver si crecen tomates.......urgen la ilusión y la alegría cuando uno quiere empeñarse en algo

COMO CASI TODO, JAPÓN ES MEJOR CUANDO SE IMAGINA

2011-03-15T17:23:00.010+01:00

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A veces me siento un bicho raro. Y nada más lejos de mi intención, yo diría que al contrario. Hay bastante de ingenuo en la exclusividad, fuera cual fuere, y sin embargo me ocurre. A veces me siento un bicho raro. Y luego están los sueños. Y la chica que se tiró a las vías. Aquella tarde yo sólo quería ir al cine, llovía, y en la Filmo ponían La Casa Usher, pero tuviste que pasar a buscarme, y llovía y querías decirme algo importante. Y ella se tiró a las vías. Lo habías decidido, estabas seguro, ibas a dejar de estudiar porque querías escribir guiones y además, necesitabas cincuenta euros. A veces me siento un bicho raro. No la miré a los ojos cuando pasó a nuestro lado, no quería oírte y sólo escuché el tren que llegaba. Y ella se tiró a las vías. Estamos en 2011 y Japón está en alerta nuclear. Mi vecina grita de gusto mientras su novio la folla. Y yo sólo quería ir al cine.

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PORQUE SUEÑO NO LO ESTOY

2011-02-27T10:00:00.010+01:00

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En mi casa ha brotado un dromedario. Ayer, sentada en la banqueta, era un sábado lunes que bien podía ser miércoles. Y yo bebía café con Boccherini, debió de ser la mezcla. Supongo, lo supe después, que no hay nada más ingenuo que tratar de ordenarse a tientas. Encontré una canción en este día. Y un artículo en el periódico vino a recordarme por qué sueño.

"Decid a los amigos que he sido feliz"

Y es que Wittgenstein, más a allá del Tractatus, ha sido siempre una de esas vidas extraordinarias que de algún modo me gobiernan.

EL TROTAR DE LOS ALMENDROS

2011-02-25T11:52:00.004+01:00

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El des-apego como puesta en marcha, como inicio de un camino hacia lo profundo. Despojarse de lo supérfluo y quedarse desnudo con lo único importante, aquello que no necesita adornos ni brillos para llenarlo todo. Un hombre enfrentado a un hombre.

Y el amor.

El lunes quedamos, Sala Triángulo a las 9

http://www.culturamas.es/blog/2011/03/21/y-asi-trotaron-los-almendros/

CANCIONES PARA PASAR EL INVIERNO III

2011-02-10T16:48:00.001+01:00

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EL RINCON DEL PERCHERO (VIII)

2011-02-10T16:29:00.004+01:00

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Esta noche nos juntaremos otra vez, amigos todos, y locos de mal vivir, en Tapas y Fotos. A partir de las nueve. Cuentos, relatos, cañas, y risa, mucha risa.

ARCADI OLIVERES; MÁS CLARO EL AGUA

2011-02-04T17:41:00.002+01:00

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POR QUÉ LAS COSAS OCURREN Y ES IMPOSIBLE DETENERLAS

2011-02-01T15:32:00.011+01:00

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Salgo del metro pensando: "una camina tranquila como si en realidad supiera a dónde y de pronto, basta una mirada para sentir que lleva treinta años extraviada".

Así es que al llegar a casa me he agarrado a Musil. Era necesario un poco de orden.

"Vivir hipotéticamente". Este lema representaba el valor y la involuntaria ignorancia de la vida en la que cada paso es un riesgo sin experiencia, el deseo de grandes relaciones y el hálito de revocabilidad que siente un joven cuando entra en la vida con paso vacilante. Ulrich pensaba que no había por qué revocar nada de aquello. Lo hermoso y lo único cierto del que mira el mundo por primera vez es esa excitante sensación de haber sido elegido para algo.

Robert Musil. "El hombre sin atributos". Cap.62 Vol. I

La imagen Robert&Shana Parkeharrison

CANCIONES PARA PASAR EL INVIERNO II

2011-01-21T21:52:00.003+01:00

Charlie Winston para el finde!!!

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UT PICTURA POESIS

2011-01-21T19:28:00.012+01:00

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Recuerdo exactamente cuando descubrí a Kiefer por primera vez. Era febrero. Doblé una esquina y aparecieron, aquellas viejas camas de hospital desconchadas, raídas, destartaladas, aquellos pijamas, las sábanas revueltas, las manchas, y el dolor. Allí estaban. También el silencio, y aquellos infinitos campos de nada. Devastación, ceniza y un camino, siempre hay un camino. Todo era frío entonces, frío que venía de dentro, frío que fluía en una cuerda invisible, desde la gota magenta a la única seguridad posible, la de lo imperfecto, lo caótico, como contrapunto de una totalidad que se presenta completa y vacua. Kiefer vino a quedarse dentro, para enseñarme la belleza de la destrucción, que sólo deja la opción de un todo por delante, y que es precisamente ahí donde surge la posibilidad de una creación, de la vida. Él se encontró conmigo para explicarme, para reconocerme. Y hoy lo traigo aquí. Otro pedazo de lo que soy en este revoltillo que llevo dentro.

TURBULENCIAS (ACERCA DE SHIRIN NESHAT)

2011-01-15T20:53:00.008+01:00

Y nadie se acordó de mi. NADIE narcótico. Nadie que llevo grabado y soy. Nadie. Miro mi cuerpo. Bello cuerpo de nadie. Envuelta en la sombra y repudiada. Yo soy la que no tiene nombre y come. Come cascarillas y busca entre los restos. Muda e invisible mujer nadie

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Shirin Neshat

HABITACIÓN CON TRASTES

2011-01-08T11:31:00.003+01:00

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El lunes 10 a las 21:00h, la maravillosa sala Clamores abre sus puertas a la poesía con Cristina Narea, Laura Cancho, Verónica Aranda, Nuria Ruiz de Viñaspre, Ouka Leele, Gracia Iglesias y con la música increíble de Medelia. Comienza el recorrido de la Habitación con trastes. Y no podría ser mejor... Allí nos vemos.

(entrada gratuita)

UNA MAÑANA DE SOFÁ NUNCA ES UNA MAÑANA PERDIDA

2011-01-06T12:36:00.005+01:00

Estoy con fiebre y afuera llueve. Fiesta de Reyes. Tengo la energía justa para preparar un café con galletas y tumbarme. Llevo 2 horas navegando....qué bueno llevar dos horas navegando, sintiendo el cuerpo menos dolorido, menos pesado. Y además, en este océano inmenso, que recorro con calma empujada por el viento, siempre me sorprende algo. Hoy me he encontrado con un joven coreano....Shunga Jung,... alucinante

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DECONSTRUCCIONES

2011-01-05T16:37:00.004+01:00

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Apuntes sobre narcisismo. Lecturas de H. Fiorini.

Si Freud en Introducción al Narcisismo pone en juego la posibilidad de tener una imagen (que uno construye para sí y que los otros construyen en él) y una cierta estima por una propia imagen, soporte de una identidad, no puedo sino agarrarme a la lucidez de Fiorini cuando afirma que "la paradoja del narcisismo en forma amplia es que hay que invertir una serie de años de la vida en ver como armarlo y después que está armado los otros años de vida hay que trabajar en desarmarlo". Ya Winnicot planteó esta contradicción, pues si bien el falso self protege al verdadero y nos nutre de habilidades sociales, nos deja también un sentimiento de irrealidad y futilidad, y será entonces el verdadero, el más íntimo, el que luche por salir a la luz desde su escondrijo, dando lugar a un estado de desnarcisización, desidentificación, donde lo que se inviste ahora y a partir de aquí no es el sujeto, sino la propia vida. "Considerando el pensamiento taoísta y el pensamiento zen, un narcisismo constituido es necesario para vivir hasta cierto punto de la vida, pero luego mejor ir perdiéndolo para que la vida se vuelva a abrir camino, porque un narcisismo constituido tiende al cierre de formas, pero el problema es que lo vivo del sujeto se asfixia en el interior de las buenas formas que ha cerrado."

Héctor Fiorini, Nuevas líneas en psicoterapias psicoanalíticas: teoría, técnica y clínica.

VIAJES SONOROS

2010-12-29T19:43:00.005+01:00

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Cada diciembre buscamos la caja y la miramos mucho rato sin atrevernos a abrirla, ponemos cerca el cassette, cerveza y cigarrillos...empezamos el viaje en el tiempo

-Modern Love de Bowie
-Satelite of love de Lou Reed (¡que grande es el Transformer!)
-Im in love with a girl de Big Star
-Dont want to know if youre lonely de Husker Du
-Waiting room de Fugazi
-Big time sensuality de Bjork
-Dry de PJ Harvey
-Where is my mind de Pixies
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MISTERIOS

2010-12-25T18:53:00.010+01:00

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Vivo dias de campo, prados, caminos, arboles, flores y un gorrion, a veces llueve, y entonces la tierra huele a limones verdes, veo mis pies que saltan entre los charcos, oigo el viento helado que agita las ramas del avellano, y los pasos de un gato que me vigila entre la zarza espesa, pienso mientras paseo que todo aqui se vuelve mas liviano y los dolores se aquietan, y me entran ganas de leer y descubrir los misterios del mundo, sentirlo desde la piel, buscar su esencia, voy mirando las piedras y me extravio, conversando con Montaigne, que hoy, ha salido del castillo.

ADELLE: "NUNCA ACIERTO CUANDO ELIJO UN NÚMERO"

2010-12-21T21:56:00.005+01:00

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VUELTA A CASA

2010-12-19T21:25:00.008+01:00

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Espero el regreso invernal, pero este año con menos frío. Algo es distinto cuando me asomo a la ventana y sopla el viento. Dejé un día de esperar y de repente ocurre. Vivo en la lucha constante y es sólo eso. Necesito hormigas para reconocerme viva. Y tengo que pintarme/ escribirme/ mirarme, para buscarme. Pero no. Yo soy a través de tus ojos y de los otros tantos inquietos miedosos ojos. Soy mucho mejor cuando tú me miras. Y esta nimia idea me parece la única y maravillosa verdad que soy capaz de pensar en los últimos tiempos. Y ya no tirito.

Imagen Robert and Shana Parkeharrison

DÉJAME PASAR LAS HORAS BAILANDO

2010-12-13T18:54:00.002+01:00

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mi Enrique......

AÑOS COMO GOTAS DE LLUVIA

2010-12-11T17:03:00.008+01:00

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tiempo, tiempo que llega y pasa y envuelve, cada segundo más suave, más amable, vivimos juntos batallas perdidas y sin embargo, tiempo que tiene que correr y corre, estocada arremete y avecina, y ya no lloro, con el tiempo ya no lloro, dolor que me enseña a ir al paso, a quererlo como viene, mejor vivirla lento, y mirar, asomarse a ese balcón del tercer piso y observar, ojos y boca buscan una cabeza para ser libres, cuerpo que aprende a sentirse y sudar, hoy, treintaiseis años llenos de vida, y contando

El dibujo es de Niemand , una artista parisina que me resulta imprescindible, y a la que adoro

ENRAMADOS

2010-12-07T18:51:00.010+01:00

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Me acompaña y me acuna la voz de Zooey Deschanel (She & him) en esta tarde de diciembre. Preparo café, caliente, cargado, y bajo la manta dejo que el tiempo sin cuentas me columpie...

Diarios de Kafka 14 de diciembre de 1914. El trabajo avanza arrastrándose penosamente, tal vez en su momento más importante, cuando sería necesaria toda una buena noche.

En casa de Baum, por la tarde. Da clase de piano a una muchachita pálida con gafas. El niño está tranquilo en la penumbra de la cocina y juega indolentemente con algún objeto no identificable. Impresión de gran beatitud. Especialmente ante el ajetreo de la criada, de elevada estatura, que lava la vajilla en una tina.
Las derrotas de Serbia, la insensatez de los que mandan.

(la imagen es de un blog que me encanta mirar: Color sepia)

JULIE LONDON EN LA TARDE DEL SÁBADO

2010-12-04T16:21:00.003+01:00

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ESCRITURA AUTOMÁTICA

2010-11-28T21:58:00.008+01:00

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Miro la blanca pared
Miro la blanca pared

Miro la blanca pared

Miro más la blanca pared

pero no es la misma

respiro, solo por notar el aire en mi nariz, sube, entre mis ojos, se va volviendo húmedo, enfría mi paladar, mi lengua, mi garganta y más adentro, baja, entre mis pechos, me acaricia

Miro la blanca pared

lo guardo, lo tengo conmigo, lo pienso para sentirlo, un instante, que es en realidad el único instante, y luego, ese aire, aliento, hilo rojo, se va escapando sin esfuerzo, sale por mis dedos, mis oídos, moja mis axilas, caliente, mis nalgas, entre mis muslos...

Miro la blanca pared

inmóvil
detenida
quieta

puedo escuchar sus charlas confusas ahí afuera, también un televisor al otro lado

Miro la blanca pared

estoy segura de que no es la misma

OTOÑO DE RANAS

2010-11-20T20:02:00.006+01:00

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Las mujeres de Curran miran al infinito.
Las bellas mujeres de Curran no encajan en su sociedad perfecta.

Me gustan ellas porque sienten distinto
y piensan

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Otoño de ranas

El verano envejece, madre fría,
y los insectos son raros y escuálidos.
En este hogar palustre solamente
graznamos, nos ajamos.

Las mañanas se van en somnolencia.
El sol tardíamente nos alumbra
entre cañas sin nervio. Moscas fáltanos.
El helecho se muere.

La helada hasta la araña envuelve.
Cierto que el dios de la abundancia
por aquí anda. Nuestra gente
adelgaza, da pena.

Sylvia Plath

LANZADERAS -O LA INQUIETANTE HISTORIA DE UN SUEÑO ACUÁTICO-

2010-11-11T22:27:00.007+01:00

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MARSHALL ARISMAN Y LA TAZA DE CAFÉ

2010-11-07T09:32:00.003+01:00

The Mental Patient from marshall arisman on Vimeo.

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Marshall Arisman y más

CANCIONES PARA PASAR EL INVIERNO I

2010-10-31T14:10:00.004+01:00

MARAVILLOSA LHASA......y Arthur........mmmm......esa voz......

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Bienvenue en mon cirque
Mon cabaret du ridicule
Ce soir, vous faites l’homme fort
Et moi, je joue les funambules

L’homme fort, sachez
Doit d’abord avoir l’air de faire
Un grand effort en silence
Il danse tout seul avec la mort

Nous sommes d’ici
Nous sommes gentils bien sur
Nous sommes plus forts plus forts que la nature nature
Nos avancions rayonnant
D’optimisme et d’amour
Qu’on a tout vu, tout vu
Et on rit encore encore

Et cependant je continue
Moi à risquer ce qui bouge dans mon ventre
Vous êtes si stoïque
Et moi si imprudente

C’est si burlesque
Si pittoresque
L’homme fort et la jeune funambule
Jouant à la cachette dans un hôtel qui brule

Nous sommes d’ici
Nous sommes gentils bien sur
Nous sommes plus forts plus forts que la nature nature
Nous avancions rayonnant
D’optimisme et d’amour
Qu’on a tout vu, tout vu
Et on rit encore encore

...

2010-10-29T20:50:00.004+02:00

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EN-TENDER LO INCOMPRENSIBLE

2010-10-26T18:44:00.014+02:00

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(pinchar la foto para leer sin fatiga, estrabismo o acomodación dificultosa.....Bolo se presenta sólo, poco puedo añadir salvo que lo adoro, con esa ironía dulzona y triste que tan bien cocina, y que todos tanto disfrutamos....)

En el periódico www.clubdemusica.es

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LA GEOMETRIA DE LO IRREGULAR

2010-10-20T23:06:00.023+02:00

Era siempre más fácil pensar en formas simples, desde el principio, todo estaba preparado para deslizarse suavemente, la brisa dulce en la cara, tus pantalones gastados, el cine de los sábados...pero ese día apareció aquel tipo con su maleta y se sentó junto a la ventana, sólo eso. Se sentó, miró hacia la calle y en el mismo instante en que Mandelbrot moría en Massachusetts pasó un mechón de pelo por detrás de su oreja y aspiró profundamente el humo de su cigarrillo. Era extraño, pero parecía que todo el bar estuviera paralizado. Yo bebía despacio mi café mientras esperaba que volvieras del partido. Y entonces él sacó un lápiz y una navaja pequeña, diminuta, y comenzó a rascarlo, una vez, otra, lentamente, le daba primero aquí un tajo, ahora en el lado contrario, iba dándole forma apenas sin darse cuenta, pensando en algo, mientras imperfectas y minúsculas virutas saltaban en la mesita de mármol. No sé el tiempo que estaría absorta mirando sus manos, pero al despertar el corazón golpeaba fuertemente mi pecho y supe que ya no podría esperarte cada tarde, que todo entre nosotros era demasiado perfecto. En ese momento, lo imposible se volvió bello, lo fraccionario mejor que lo completo.

"Una curva fractal es infinita y a pesar de eso no llena de superficie alguna".

Desde niña había preferido las espirales a los círculos concéntricos... Me levanté y pagué la cuenta.

La vida empezaba y terminaba siempre en el mismo segundo.

Y en dos horas subiría a un avión rumbo a Varsovia.

Acerca de Benoit Mandelbrot

SOBREVIVIENDO EN UNA SOCIEDAD PSICÓTICA

2010-10-17T17:55:00.007+02:00

Por fin es domingo. Por fin pararse a observar. Hablaba ayer con M. y pensé que no es el individuo únicamente, no son sólo su madre, su biología, sus genes o sus experiencias traumáticas, pensé que vivimos en una sociedad psicotizante en lo más hondo, pensé y seguí pensando.....Hoy de forma casual he llegado a la página de Slavoj Zizek y me he encontrado este artículo " La estructura de dominación y los límites de la democracia" que me ayuda a seguir dando vueltas

Slavoj Zizek

perfume blog

Imagen Tomás Clusellas

NÚMERO AUREO

2010-10-16T21:33:00.008+02:00

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EL VIENTO DE LAS CASTAÑAS

2010-10-11T22:06:00.006+02:00

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o como pierdo de nuevo la cabeza y me emborracho de vida mientras hilo tus besos de color naranja y enhebro palabras sin tiempo

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ME VOY, A HABLARLE A LOS ÁRBOLES

2010-10-07T19:28:00.004+02:00

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AUTOBUSES URBANOS

2010-10-05T21:07:00.005+02:00

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Me gustaba coger el circular para echar la siesta. Aquella buhardilla de la calle Olmo siempre estaba helada y yo prefería salir pronto a pasear, buscar un periódico usado en el parque, sentarme debajo del tilo donde aún calentaba el sol un rato, y esperar. Era aburrirse plácidamente como se aburre el insecto, y escala, y baja y desaparece y pelea en torno a la misma piedra. Era dejar pasar el tiempo sólo para que pase, sin más futuro que intentar conseguir algo para la cena. Y respirar. ¿Cuánto hacía que nos conocíamos? no sé, ¿cinco, seis años? y ahí estábamos otra vez sentados uno frente a otro en el bar de siempre, yo hablándote de mi tristeza y tú jugando a comerte tu pedazo del pastel. Todo era inercia. Aunque a veces no, a veces tenías un plan, y lo contabas con tanto entusiasmo, con tanta vida, que entonces yo te creía, y gastábamos la paga en vino y me llevabas a bailar. Y reíamos como nunca, como sólo pueden reír los pobres, los condenados. Porque ese quinto piso tendría siempre la ventana rota, y el dolor de huesos y el café recalentado. Y esperaría cada día otro billete más para matar la tarde. Aunque sabía que no era necesario dar tantas vueltas para bajarse otra vez en la parada equivocada.

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MICK KELLY

2010-10-03T23:01:00.006+02:00

"Una vez más escuchó esta parte de la obertura de la sinfonía. Entonces las notas se hicieron más lentas y suaves y era como si estuviera cantando lentamente en el oscuro suelo."

El corazón es un cazador solitario. Carson McCullers

LA SOLE

2010-09-29T11:35:00.006+02:00

El lunes fuí a la Sala Triángulo a ver a La Sole. Apareció envuelta en una melodía japonesa. Ninja con bata de guatiné roja saliendo de una caja, ¿pero quién es el enemigo? Esta mujer está decidida a pelearse con la vida y durante una hora nos mostró su alma guerrera. La Sole no se rinde. Y sueña.

Y nos emociona a todos con su humor, su inocencia, su belleza, su coraje y su arte rabioso.

ENHORABUENA TERE (Y MALTRAGO TEATRO) Y MIL GRACIAS POR REGALARNOS ESTA NOCHE MARAVILLOSA

Aquí os dejo el link del blog de La Sole: http://www.lasolecontenta.blogspot.com/

MEMBRILLOS PARA UN JARDINERO

2010-09-28T19:19:00.003+02:00

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HOY ME ENCUENTRO EN UN PERIÓDICO, MI VENTANAL ABIERTO

2010-09-28T11:45:00.003+02:00

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Llegado a este punto, veo la sombra del fin avanzar sobre estas líneas. Adoro la continuidad, pero ella no me quiere a mí. Debo acabar y, por tanto, trazar el sentido que le doy a mi mundo, o al mundo de este artículo, y digo, así a bote pronto, que lo mejor será abrir los ojos y contemplar el desorden. Tac-tic. No se trata de un desorden que quepa comprender. Propongo que lo dejemos entrar porque es la verdad. Propongo un ventanal abierto. Que entre el desorden en la continuidad.

Enrique Vila-Matas

*

2010-02-15T19:03:00.002+01:00

*

Me cansó decir
demasiado la palabra
no habría más lugar para otro verso
regresé a mi ausencia
al vientre
y aún
antes que al vientre
al lugar de los sin nombre
de los desposeídos
de los nunca sidos
no fui en busca de nada
muda me quedé mirando el mundo
la flor que se va no vuelve
y pasarán los años

*

MIÉRCOLES NEVADOS

2010-01-11T21:42:00.001+01:00

VOCES DESDE HACE LARGO TIEMPO

2009-12-29T00:50:00.000+01:00

RobertyShanaParkeharrison

Voces desde hace largo tiempo
enmudecidas me recorren,
voces de interminables generaciones
de cautivos y de esclavos,
voces de enfermos y desahuciados,
de ladrones y de enanos,
voces de ciclos de gestación
y de crecimiento,
y de los hilos que conectan las estrellas,
y de los úteros y de la savia paterna,
y de los derechos de los pisoteados,
de los deformes, vulgares, simples,
tontos, desdeñados,
niebla en el aire, escarabajos que
empujan bolitas de estiércol.

Voces prohibidas me recorren,
voces de sexo y lujuria,
veladas voces cuyo velo aparto,
voces indecentes por mí purificadas
y transfiguradas.

No me tapo la boca con la mano,
trato con igual delicadeza
a los intestinos que a la cabeza
y el corazón,
la cópula no es para mí más grosera
que la muerte.

Creo en la carne y en los apetitos,
y cada parte, cada pizca de mí
es un milagro.
Divino soy por dentro y por fuera, y
santifico todo lo que toco o me toca,
el aroma de estas axilas es más
hermoso que una plegaria,
esta cabeza más que los templos,
las biblias y todos los credos.

Hojas de hierba (Walt Whitman)

CAIGO SOBRE UNA SILLA

2009-12-29T00:49:00.001+01:00

Foto: Francesca Woodman

CAIGO SOBRE UNA SILLA

Cuando yo caigo sobre una silla
y mi cabeza roza la muerte;
cuando cojo con mis manos la tiniebla
de las cazuelas, o cuando contemplo
los documentos representativos
de la tristeza, es
la amistad quien me sostiene

Antonio Gamoneda

PERMÍTANME UNA DIVAGACION

2009-12-29T00:46:00.001+01:00

El mundo podría tomar en cada momento todas las direcciones, o, al menos, una cualquiera de ellas; lo lleva, por decirlo así en sus miembros. Por eso un modo original de vivir sería el intentar alguna vez no comportarse como una persona determinada en un mundo determinado, (...) más bien habría que intentar vivir como un hombre nacido para transformarse dentro de un mundo creado para la evolución, o sea, aproximadamente como una gotita de agua en una nube.

El hombre sin atributos. Robert Musil.

Robert&ShanaParkerharrison

CONSTRUYENDO UN EDEN

2009-12-29T00:43:00.001+01:00

"Yo quería que todo pareciese tener sentido, para que todos fuéramos felices, sí, en lugar de sentirnos heridos. Así que inventé mentiras que me sentaran bien y de este mundo triste conseguí hacer un Edén"

Kurt Vonnegut

...............

Andaba yo liada pensando en mis cosas, y apareció Vonnegut en la página de la Sanuy. Matadero 5 para mí siempre serán tres tipos haciendo ruido en el Chupano mientras el resto fumábamos porros y bebíamos cervezas de diez duros intentando pasar la tarde del sábado. En aquellos tiempos todos creíamos que eso era ser artistas.

LA CIENCIA JOVIAL

2009-11-22T22:01:00.001+01:00

A este libro tal vez no sólo le hace falta un prólogo; en último término, siempre queda la duda de si a alguien que no haya vivido algo semejante se la puede hacer más cercanas las vivencias de este libro mediante prólogos. Parece escrito con el lenguaje del viento del deshielo: en él hay petulancia, desasosiego, contradicción, tiempo de abril, de tal manera que a uno continuamente se le recordará tanto la cercanía del invierno como la victoria sobre el invierno, que llega, tiene que llegar, tal vez ya ha llegado... El agradecimiento se derrama continuamente, como si acabara de acontecer lo más inesperado: el agradecimiento de un convaleciente -pues la curación era lo inesperado. “Ciencia jovial”: eso significa las saturnales de un espíritu que ha resistido pacientemente una larga y terrible presión -paciente, riguroso, frío, sin someterse, pero sin esperanza- y que ahora de una sola vez es asaltado por la esperanza, por la esperanza de salud, por la embriaguez de la curación. Cómo puede sorprender que con ello se haga visible mucho que es irracional y loco, mucha ternura impetuosa, derrochada incluso sobre problemas que tienen una piel erizada y que no parecen ser apropiados para ser acariciados y seducidos. Este libro no es cabalmente, nada más que el regocijo luego de una larga privación y desfallecimiento, el júbilo de la fuerza que se recupera, la creencia que se ha despertado de nuevo a un mañana y a un pasado mañana, el súbito sentimiento y presentimiento de un futuro, de próximas aventuras, de mares nuevamente abiertos, de metas nuevamente permitidas, nuevamente creídas. ¡Y que cantidad de cosas quedan ahora detrás de mí! Este trozo de desierto, de agotamiento, de incredulidad, de congelamiento en medio de la juventud, esta ancianidad insertada en un lugar inapropiado; esta tiranía del dolor superada aún por la tiranía del orgullo, que rechazaba las conclusiones del dolor -y las conclusiones son consuelos-; este radical quejarse solo como defensa extrema contra un desprecio por los hombres, que se había vuelto enfermizo y clarividente; esta restricción fundamental a lo amargo, áspero y doloroso que posee el conocimiento, tal como la prescribía la nausea que paulatinamente había crecido a partir de una dieta espiritual y condescendencia imprudentes -a eso se lo llama romanticismo-, ¡oh, quién pudiera sentir todo eso conmigo! Pero quien lo pudiera, seguramente me atribuiría mucho más que algo de insensatez, de alegría desbordante, de “ciencia jovial” -por ejemplo el puñado de canciones que esta vez se han agregado al libro-, canciones en las que un poeta se burla de todos los poetas de una manera difícilmente perdonable.
Ah, pero no es sólo frente a los poetas y a sus hermosos “sentimientos líricos ante los que este resucitado tiene que manifestar su maldad: ¿quién sabe qué victimas busca para sí, qué clase de monstruos de un material paródico lo excitarán dentro de poco tiempo? “Incipit tragoedia” - se dice al final de este libro impensable que da que pensar: ¡hay que ponerse en guardia! Se anuncia algo ejemplarmente malo y malvado: incipit parodia, no cabe ninguna duda...

NO TODO VALE

2009-11-01T18:06:00.002+01:00

¿RELATIVISMO?

Imagen: SATSUMA

MAÑANA TE ESPERO EN LA PLAZA

2009-10-29T18:11:00.003+01:00

Caminaba siempre erguido, con la cabeza bien alta, y miraba siempre de frente, te traspasaba. A los 17 años Tito era el hombre de mi vida, y digo el hombre porque para mí entonces él era distinto, serio, muy serio, solitario, ajeno, siempre con las manos en los bolsillos, caminaba despacio, y miraba, siempre al pasar miraba. Era mi estrella de cine, y cada tarde a las ocho le esperaba en un banco de la plaza. Primero el corazón se me salía sólo con imaginarme que daría la vuelta a la esquina, y contaba los minutos eternos, temblando, esperando sus ojos, y luego llegaban, y se quedaban en los míos tres segundos, y yo volaba, hasta mañana. Así pasó aquel invierno y un día su mano rozó mi mano, y sin habernos hablado nunca me siguió al callejón oscuro, qué guapa eres me dijo al oído, muy cerca, y nos besamos, nos devoramos, como dos locos que supieran de antemano que no iban a tener más tiempo, que ese momento, ese día, estaba hecho sólo para ellos.

Nunca más volví a la plaza, nunca más nos encontramos, y hoy Tito se ha ido y a mí me parece verlo, entre aquellos soportales, apoyado en la columna y buscando con los ojos nuestros besos.

ENTRETANTO

2009-10-27T16:21:00.002+01:00

EN LAS AFUERAS

2009-10-26T15:57:00.001+01:00

ENSÉÑEME A BAILAR

2009-10-21T12:38:00.002+02:00

La vida es un problema. Sólo la muerte no lo es. Vivir es liarse la manta a la cabeza y buscarse problemas.

Usted lo tiene todo menos una cosa, locura. Y el hombre tiene que estar un poco loco, sino...si no nunca se atreve a cortar la cuerda y ser libre...

ENSÉÑEME A BAILAR!!

- Que dios nos ayude...¡y el diablo también!

NAVEGAR É PRECISO

2009-10-14T18:38:00.003+02:00

EsPiRaLeS cErEbRaLeS

2009-09-29T17:17:00.001+02:00

HIPNOSIS

Aunque ya existen precedentes históricos del uso de técnicas similares a la hipnosis empleada por los egipcios en los llamados ''Templos del Sueño'', no sería hasta mediados del siglo XVIII cuando se inicia el primer estudio sistemático de lo que suponía un estado psico-fisiológico especial que más tarde se conocería con el término de hipnosis.
Franz Anton Mesmer, (1734-1815) doctorado en Medicina y Filosofía a sus 35 años en Viena, escribió su tesis doctoral titulada "De planetarium Influxu", influenciada por las teorías de Paracelso sobre la interrelación entre los cuerpos celestes y el ser humano. Mesmer formuló la famosa Teoría del Magnetismo Animal que nos venía a decir que todo ser vivo irradia un tipo de energía similar o parecido al magnetismo físico de otros cuerpos y que puede transmitirse de unos seres a otros, llegando a tener una aplicación terapéutica.
El médico austriaco se instaló en París y con el paso del tiempo, fue tan grande su influencia y tan extendida su fama, que se convirtió en el médico tanto de los pobres y desheredados como de los ricos y poderosos, incluso del mismísimo rey de Francia. El asunto llegaría hasta la Academia de Medicina de Francia, que determinó que no existía ningún tipo de influencia o energía magnética en las curaciones mesméricas. ¿Qué era lo que realmente producía la curación?

Serían los discípulos de Mesmer y posteriores investigadores quienes determinarían que las "milagrosas" curaciones en los trances hipnóticos, llamados sueños magnéticos o mesmerismo hasta aquel entonces, se producían por una condición llamada sugestión. Un cirujano escocés llamado James Braid (1795-1860) fue el primero en acuñar el término hipnosis enunciando una de las formas que lo explicaban: "la fijación sostenida de la mirada, paraliza los centros nerviosos de los ojos y sus dependencias que alterando el equilibrio del sistema nervioso, produce el fenómeno"

MANTRAS

''Mantra'' (तन्त्र en devanagari) es una palabra de origen sánscrito, que esta formada por los términos manaḥ y trāyate, que traducen mente y liberación, de ahi que se dice que un mantra es un instrumento para liberar la mente del flujo constante de pensamientos que la confunden.

OTROS

YO

Hace mucho tiempo descubrí casi sin querer, la capacidad de mirar al vacío y permanecer allí durante periodos de tiempo indeterminados. (¡Qué felicidad!). Algunos entonces me juzgaron reflexiva, introspectiva o cavilosa. Pero se equivocaban. No había nada.
Sólo infinito.

LA VOLONTÉ DE CRÉER

2009-09-22T20:48:00.003+02:00

Todo hombre o mujer que quiere vivir realmente su vida en vez de contentarse con mirarla mientras pasa, corre el riesgo de perderla a cada momento, por razones que no pertenecen necesariamente a la familia de los peligros corporales.

Recuento de observaciones científicas que lleva al lobo...

...a un éxtasis musical que hace pensar en Glenn Gould.

El mundo está lleno de paraderos, al fin y al cabo, donde quizá esperan sueños de una tal riqueza que valen todos los viajes de ida y en una de esas ninguno de vuelta.

(La imaginación puede realmente tomar el poder si se olvida de las rutinas)

Imágenes y texto "Los autonautas de la cosmopista" -El lobo (J. Cortázar) y la Osita (Carol Dunlop)-

EL AIRE Y EL VIENTO

2009-09-22T16:04:00.000+02:00

Por los caminos voy, como el burrito de San Fernando, un poquito a pie y otro poquito andando.
A veces me reconozco en los demás. Me reconozco en los que quedarán, en los amigos abrigos, locos lindos de la justicia y bichos voladores de la belleza y demás vagos y mal entretenidos que andan por ahí y por ahí seguirán, como seguirán las estrellas de la noche y las olas del mar. Entonces, cuando me reconozco en ellos, yo soy aire aprendiendo a saberme continuado en el viento.

(Cuando yo ya no esté, el viento estará, seguirá estando)

E. Galeano.

B.S.O.

2009-09-13T11:31:00.003+02:00

Anuncian la vía. Sin maleta, sin ropa de repuesto, sin enseres, tan sólo en la mano una pequeña bolsa con la cámara, la libreta, dos libros y el ipod desciendo lentamente por la escalera mecánica. He empezado a viajar. Ahí, en ese momento. -Viajar, que puede ser tantas cosas y que hoy es abandonarse y dejarse llevar a cualquier parte, sin miedo, como un niño despreocupado y curioso de la mano de su madre-. Busco mi asiento, 175V, me pongo los cascos, tres discos, siempre estos tres desde hace años, Forever Changes de LOVE, Loaded de la Velvet y Closing Time de Tom Waits, tan reconocibles, tan míos en todos los trenes del mundo, que siento que mientras suena Who loves the sun,Alone again or o Midnight Lullaby podría quedarme ahí una vida entera y sería perfecto, el mundo en un movimiento perpetuo.

LA VIDA EN CINEMASCOPE

2009-09-08T18:45:00.002+02:00

se empeñó en ser fuerte
golondrina que siempre vuelve
se vistió su camisón de seda
cuerpo largo
firme
piedra
nada
tan sólo se dejó caer
y esperó inmóvil las tardes
las mañanas
las orillas
de cualquiera de los días
aquel año
este invierno
poco importa

MELANCOLÍA DE UNA POSTAL -GATSBY MIRANDO EL MAR-

2009-09-07T20:23:00.001+02:00

Estaba leyendo el Dietario voluble de Vila -Matas y apareció el Farol de Santa Marta. Y Cascais. Y la melancolía lusa. Y esa tarde. Y así viajando, Enrique me llevó a Tabucchi y a "El pequeño Gatsby" , en fin, Gatsby y los faros siempre aparecen, de una manera u otra: "El viento movía las cortinas, tú dormías, el faro lanzaba destellos intermitentes, la noche era apacible, casi tropical, pero yo llegaría enseguida a mi faro, lo sentía, estaba cerca, bastaba esperar que en la noche me mandase una señal de luz, no dejaría escapar la ocasión, no atormentaría mi vejez con reproches por no haber ido al faro."

FRESH FEELING

2009-09-05T14:53:00.005+02:00

*

*

AQUELLOS DÍAS EN NEGATIVO

2009-09-02T16:05:00.001+02:00

Surgen en los últimos tiempos, a mi alrededor y sin proponérmelo, conversaciones acerca del pasado, de la pérdida, de lo dejado atrás. Uno se queda luego de hablar como colgando. Colgando de algo que no alcanza a ver ni a tocar. No hay donde agarrar. Tan sólo pende.
En esas estaba y me ha dado por buscar fotografías. He visto a la Joaquina chica y a la más grande, a la enamorada, a la punki adolescente, a una muy sola, a la valiente, a otra muerta de miedo.
Y me he quedado sostenida.
Cuando voy atrás siempre veo trenes y lluvia y campos eternos, y cuando me miro a los ojos, en todos los retratos veo un secreto. Uno muy grande. Un creer saber que sólo yo sabía. Un silencio. Siempre un profundo silencio.
Por lo poco que recuerdo, en aquellos tiempos me abrigaba con un verdugo color vino.El viento de los convoyes que no se detenían mientras silbaban siempre me dejaba la cara helada.
Y descubrí entonces que tendría que ocultarme. Y fuí aprendiendo sus juegos, sus chistes, sus maneras. Me empeñé en no estorbar para no revelarme y me inventé para no levantar sospecha.

VAGABUNDE-ANDO

2009-08-21T15:01:00.002+02:00

Parajes agrestes y tempestuosos alternaban con otros amenos y dulces, y aquel andariego sin tregua, esa especie de vagabundo alegre, satisfecho y libre de preocupaciones -pues así debía de sentirse-, se entretenía muchísimo observando atentamente toda esa gran variedad de cosas que iban desfilando ante sus ojos. R. Walser. La excursión

HETEROTOPÍAS

2009-08-21T15:00:00.001+02:00

Llamaremos heterotopías (Foucault 1999) a una especie de utopías efectivamente realizadas en ciertos contraemplazamientos o lugares de tal modo distintos a todos los demás que vienen a estar fuera de todos ellos aunque resulten localizables. La función que cumplen se despliega entre los polos de crear un espacio de ilusión, el cual denuncia como más ilusorio aún el espacio real, o crear un espacio de compensación, donde todo está tan perfectamente dispuesto que, a su través, el mundo habitual queda desvelado en su desorden y embrollo.

EL ESCONDRIJO

2009-08-21T14:58:00.001+02:00

nunca fuimos ángeles
aprendimos a vivir las otras vidas
tan lejos
río, cielo, ventana
ya sabíamos entonces
clarividencia temprana
tictactictactictac
porque sueño no lo estoy
nunca fuimos ángeles
Bianca

OMODAKA

2009-07-05T21:25:00.000+02:00

DIBUJO.Basado en un boceto de E. Casarosa

2009-07-05T18:44:00.002+02:00

MI JAZMIN

2009-07-04T13:55:00.002+02:00

A veces lo mimo más y otras lo olvido. O no quiero abrir la persiana,
o el tiempo pasa corriendo,
o vete tu a saber en que trajines me encuentro.
Pero ya lleva conmigo tres años y esta mañana lo he mirado despacio. Descubriendo. Le creí débil y enfermo, incluso le daba por muerto, pero hoy he visto en cada rama pequeñísimos brotes nuevos. Y me he puesto tan contenta.

(...Y me ha sorprendido tanto este sentimiento...)

APUNTES

2009-07-04T00:14:00.005+02:00

He sacado de un cajón mi libreta con pájaros en las tapas. A abrirla he encontrado, sin orden ni concierto:

-Una pegatina de Deluxe
-Un flyer de la sala El Sol (Abril 2007)
-Un recorte de una entrevista en La Vanguardia a Javier Tejada, doctor en física, físico experimental y catedrático de la UB (Lunes 18 de febrero 2008), se titula así:"¿Seguiremos siendo hombres, o qué seremos?"
-Un artículo en El País (30/03/2008) de Gustavo Martín Garzo: El sombrero de Chesterton.
-Una dirección de email a la que nunca escribí.
-Un poema y una nota de despedida (26/03/2008)
-Varios fragmentos de "El informe de Brodie" de Borges
EL INDIGNO:La amistad no es menos misteriosa que el amor o que cualquiera de las otras faces de esta confusión que es la vida. He sospechado alguna vez que la única cosa sin misterio es la felicidad, porque se justifica por sí sola.
HISTORIA DE ROSENDO SUAREZ: A uno le suceden cosas y uno las va entendiendo con los años.
GUAZAQUIL: Confesar un hecho es dejar de ser el actor para ser un testigo, para ser alguien que lo mira y lo narra y que ya no lo ejecutó.
-Fragmentos de una entrevista a Imre Kertész (El País 31/03/2007)

Y algo que escribí al azar, en un margen, apenas perceptible

Siempre prefirió soñar a vivir
O mejor. Vivía intensamente porque soñaba intensamente.

EL SUEÑO DE UN ORDEN DE VIDA JUSTO

2009-06-25T21:09:00.003+02:00

El cine de Costa-Gavras o el compromiso sociopolítico.

Como director
1965 : Los raíles de la muerte con Simone Signoret e Yves Montand
1966 : Un homme de trop con Charles Vanel y Bruno Cremer
1969 : Z con Yves Montand y Jean-Louis Trintignant
1970 : La confesión con Yves Montand y Simone Signoret
1973 : Estado de sitio con Yves Montand y Renato Salvatori
1974 : Sección especial con Michael Lonsdale y Louis Seigner
1979 : Clair de femme con Romy Schneider e Yves Montand
1982 : Desaparecido con Jack Lemmon y Sissy Spacek
1983 : Hanna K con Jill Clayburgh y Jean Yanne
1985 : Consejo de familia con Fanny Ardant y Remi Martin
1988 : El sendero de la traición con Debra Winger y Tom Berenger
1989 : La caja de música con Jessica Lange y Armin Mueller-Stahl
1991 :
Pour Kim Song-Man con MC Solaar, Sai Sai
Contre l'oubli codirigido con Chantal Akerman, René Allio
1992 : Un pequeño apocalipsis con Pierre Arditi, André Dussollier
1995 :
Lumière y compañía codirigido con Lasse Hallström, Abbas Kiarostami
À propos de Nice, la suite codirigido con Catherine Breillat
1997 : Mad City con Dustin Hoffman y John Travolta
2001 : Amen. con Ulrich Tukur y Mathieu Kassovitz
2005 : Arcadia con José García

Obtenido de "http://es.wikipedia.org/wiki/Costa-Gavras"

Etimológicamente: u-topía es el lugar que está fuera de lugar, el ningún-sitio, pero este vacío cumple, sin embargo, el importante papel de ofrecer variaciones imaginativas sobre el debido modo de ser de las cosas, sometiendo a crítica nuestra situación presente, que no puede tenerse como única o natural, y abriendo así el campo de lo posible.

Carlos Gómez

DIBUJANDO EN JUNIO

2009-06-15T18:45:00.004+02:00

Lo que más me gusta es dibujar personas. Siempre lo hago rápido y sin poner especial cuidado. Cuando aparecen no las reconozco. Nos presentamos. Las miro y me cuentan algo...Hoy, que hace calor y no soy capaz de echar la siesta, ha venido ella:

-No te esperaba -le digo-. Bueno, en realidad, estaba buscando a otra.
-¡¡¡¡¿Pero es que no piensas cansarte nunca, MENTECATA?!!!!

MMSE de Folstein o ¿DÓNDE VA A PARAR TODO LO QUE METO EN LA CABEZA?

2009-06-02T21:47:00.010+02:00

Paso la vida olvidando y rellenando. Tuve pronto que acostumbrarme.
Se me olvidan las páginas, los días, los nombres.
Y todas esas frases que un día me abrumaron también desaparecen.
Olvido las caras. Las calles. Tu risa.

Y el camino de vuelta.

.......Hasta me descubro a veces mirándome al espejo para no olvidarme......

....................................................

2009-05-27T21:52:00.004+02:00

Ya llevaba un muro de dos metros
y calló una gran tormenta
Me empeñé en construir un puente
y olvidé que era época de lluvias
Lo intenté con los caminos, las carreteras,
sin darme cuenta de que ese suelo era demasiado frágil
A pesar de todo aquí estoy de nuevo con mi mezcladora.
Hoy he decidido hacerme una ventana. Delante de mi ciruelo.